Liras ligadas logran labrar los lúcidos locos

Sufro y tal vez no aguante
la angustia, desazón que me arremete
por la tensión pujante
que me tiene en un brete
cuando no hallo tu voz que me sujete.​

 

Hay una tierra ignota
sin pájaros ni sierpes en sus montes.
Es comarca remota
hasta que la confrontes,
cuando cruces mortales horizontes.

​

 

Me desconcertarías
si te fueras de golpe y sin valijas.
Pero me alegrarías
dejando a nuestras hijas
conmigo, pues las haces sabandijas.​

 

Me nacieron dos hijas,
no quería tener ya descendencia,
mas soy de esas prolijas
madres que sin prudencia
aumentan de los hijos la existencia.​

 

Pero asedian tormentos.
La paz interna siempre es utopía,
pues algunos momentos
disparan alegría
y algunos otros sueltan agonía.​

 

Y es bello el panorama,
valles, montes y ríos de sudor.
Es que siempre en tu cama
el nivel de calor
siempre es, de mis estíos, el mejor.​

 

Dices que estoy en Babia,
pero no tengo idea dónde queda.
Nunca es actitud sabia
pagar con la moneda
del que tamaña inteligencia hereda.​

 

De tanto conversar
no quisiera abusar de su nobleza.
Me gusta interactuar,
sin pompa ni bajeza,
en los ambientes de la realeza.​

 

¿Pues qué es la realeza?
Con la revolución francesa muere.
Cortaron la cabeza
a Luis, el rey que fuere
el último en su grey, ya que más quiere.​

 

Mas, sea lo que fuere,
la realeza existe en el presente.
Pero el pueblo no quiere
que controle a la gente,
ya no quiere que sea omnipotente.​

 

Le temo a mi oponente
es ingenioso cuando da argumentos,
pero es muy prepotente
nos trata cual jumentos,
pero no he de dudar, ni por momentos.​

 

Ahora escucho coros
de querubes y creo que levito.
Hay pájaros canoros
que, completando el rito,
sugieren que ya soy un angelito.​

 

Tengo vinos añejos,
pero no los comparto en esta fiesta
de borrachos pendejos.
Siempre alguno detesta
mi actitud, pero abrírselos me cuesta.​

 

Pasear por la cuesta
caminando despacio es un placer.
Ahora ya me cuesta,
pero pues que he de hacer,
en la cima el paisaje adoro ver.​

 

Dicen, ¿qué será el ser?
¿Carnales revoltijos? ¿La conciencia?
¿Terrenal menester?
¿Un nudo de paciencia
en un flash* de ridícula existencia?
​

* 3. m. Noticia breve que, con carácter urgente, transmite un medio de comunicación.

 

No es mi ilusión poética,
buscando siempre amor en tus palabras,
es en verdad patética.
Voy buscando que me abras
el sentimiento, usando artes macabras.​

 

Arreglado, gracias.