El Pterodáctilo

Con la esperanza quemada
en la caldera de un Diablo burlón,
ansío ver la mirada
que me llevó el corazón
al más vedado y oscuro rincón.​

 

Flores de unción.



Siempre sonó tu canción
y tus palabras pintaron al viento,
a veces flores de unción.
Son las ternuras que siento
aunque me cuentes tu triste tormento.
​

 

En el preciso momento
donde la sombra un reloj vaticina,
vence al punzó firmamento
la casi noche argentina
en su misión de estelar marquesina.​

 

Tu tierna voz me fascina,
siempre me dice tu amor y lo siento
como dulcísima espina
que se me clava muy lento,
mas no lacera, es muy suave su tiento.​

 

Hemos perdido el aliento
en estas calles del pájaro-estatua.
La vi mutar de cristal a cemento
a su esmirriada figura
en la metrópolis fatua,
sin pluma o canto en su mística pura.
Combina el árbol. Delgado, se encoge
allá en la esquina de muros y hollín.
Es una cáscara seca
que ardilla y bicho en su nervio recoge.
Y es el podrido alcornoque un jardín
a la miseria en el ojo y la mueca
del transeúnte del rumbo apurado
y de la meta perdida en un sueño
ya casi siendo ultimado,
que desvaría, implorando otro dueño.​

 

Siempre te busco en mi sueño.​

Ahí te encuentro perdido y tu aliento​

entrecortado en tu empeño
de parecer muy contento
me hace sentirte agitado y violento.​

 

Con la mirada en aumento,
un gato en su terquedad
de victimario en un hoyo cualquiera,

así llegó su talento,
bebiéndose la ciudad
y mucho más del cristal de quien fuera.

Era una boa en caño de acero,
una escultura en que lágrimas secas
tallaron, firmes, un sol duradero.
Un caro almizcle embriagó sus muñecas

aquella noche del miedo primero.
Huyó al confín del dulzor de sus pecas
a disfrazársele el ángel entero
con fuego, sexo y el rouge de sus muecas.​