Café Extravagante Ville Valo.

No me respondiste lo que pregunté jajaja .

Poetassssssssss Dios mío!

 

Emmanuel... el otro.

 

Tengo mucho que aprender de tiiiiiiii esa me gusta más.

 

qué preguntaste? me perdí y yo poeta nahhh... rescribidor nomas

 

Los poetos semos seres sensibles...
detectamos la cerveza caliente... o el con insuficiente reposo.
Detectamos cada segundo
que el aliento se escapa
ocultando el gemido
al final del verso.

 

Lo del casorio poh... Jeje

 

ah hahaha si ya estamos re casados mal. legalmente. el año pasado después te invito a la boda nati ... hay que juntar mosca (plata) hahhaha ay mi niña nos e como me aguanta ni boda le di Me casé con Rosmery Nati y si la quiero muchísimo. la tercera vez que vino acá a argentina la agarre y le metí esposas hahhaa ;P (como diría el chaqueño, no aprendí mi propio juego) XD

 

el vino con insuficiente reposo

 

Ohhhhhh qué lindo al fin un amor de verdad, felicidades a ambos, es una hermosa noticia.

 

Ya me iré al tutooooo, ya es tarde.

Descansen poetas amigos.
Abrazos a todos!

Buenas nochecitas!

 

Dulces sueños

 

yo sigo porque me abrí otra cerveza( no se come, pero siempre para birra hay )

 

me gusta este tema:

 

lo rajamos... a este???

 

y volvemos a esto aunque nunca lo hubiese creído, volvemos pero en versión remasterizada ( no uso el inglés )

 

sí la política fue una mierda, pero bue, temazo de Kapanga "ESO TIENE EL ROCK"

 

yo creo, que lo peor de no ver es la dictadura que se aproxima

 

pàra q entiendan ( y claro, no es bueno eso)por cierto, así como lo ven: un capo Charly (con huevos)

 

joder, que joyas que estoy encontrando ( lo peor: ya sin cerveza)

 

a la mierda ... y qué? ya lo saben... vuelvo con el capo de Charly esto lo niega el gobierno " dice que fue una guerra entre montoneros y el gobierno" ya el que no quiere ver que no vea... pero yo digo perón no mandaba tropas a meterse en tu casa y secuestrar a quien quisiera impúdicamente solo por el lema de ser " subversivo"

 

que pensaran ahora que no existe el comunismo

 

La libertad

Lo que para el hombre es ser libre,
para ella “la libertad”
no es más
que ser esclava del hombre. ​

La verdadera historia es
que la libertad
cansada del maltrato que recibía,
hace siglos, preparó las maletas
y se divorció del hombre.
Pero el hombre
aún sigue creyendo
que están casados,
confiándose
en que la dejó esposada
………………….a la cama.

noviembre del 2017

 

Matria

La tierra, la misma que ha pisado el ganado
y cosecharon los hombres… La misma
que ha sufrido la erosión por la vuelta de las hojas
de los almanaques, la construcción de un camino,
una nación grande de iglesias, fábricas y algunos edificios.
La misma en la que levantaron, ladrillo a ladrillo,
un Congreso y contrataron a diputados (muy bien pagos).
Esta tierra que se desborda en un cauce negro de la sangre,
día a día (es bien sabido que la sangre
fuera del cuerpo tiene otro color), sangre de niña,
sangre de la menstruación de nuestras hijas, sangre de mujeres
que sangran igual o más que los hombres…
Tierra de mujeres que se arrodillan a fregar las baldosas.
Tierra de mujeres que fornican y paren
como perros en las baldosas.
Tierra de mujeres que barren y limpian,
y esconden la mierda del vecino (esa que nadie
quiere ver y oler) debajo de las baldosas.

Tierra
para que tú, cabrón de mierda,
alfa reproductor, miembro élite
del sistema prescindible
mires el cielorraso
y te quedes sin hacer nada
mientras la gran casa se viene abajo.

noviembre del 2017

 

De pobres maneras nos valemos

De pobres maneras nos valemos… A veces crujimos como las hojas y ramas secas del otoño; chocamos con el mismo muro y seguimos perplejos; creemos en la mentira, nos gusta porque es más dulce, más tierna que la cruda verdad. A veces simplemente miramos hacia otra esquina y nos escondemos detrás del antifaz del miedo. Y cerramos las bocas, las fronteras, los caminos del alma al punto de bajar las banderas a media asta y enlutar la patria.
De pobres maneras nos valemos. Lo decimos resignados, como si nos hubiesen matado, como si se hubiesen llevado nuestros pedazos más rebeldes y enloquecidos. Nuestras partes más emperradas, nuestros ojos que buscaban estrellas en la noche, nuestras manos que repartían caricias, afectos y cordiales adioses, nuestros nombres de adolescencia. Y sólo nos dejaron ser fantasmas. Frágiles espejos que reflejan nada.
De pobres maneras nos valemos porque cometimos el peor pecado, el que un fulano nos convenza. Dejaron que la historia la escriban los hombres, los fantasmas, los frágiles espejos, las manos cansadas. Y pues, nada, ahora es el momento de dejar que los niños escriban la palabra y cuente otro cuento mejor al nuestro.

 

Supervivientes

En esta puta globalización actual
hay tres tipos de supervivientes.

Los primeros se arman hasta los dientes
para las guerras.
Si vemos las noticias, es necesaria la idea.

Los segundos se arman hasta los dientes
para el mundo.

Sólo hay que salir a una transitada avenida
y ver que es la ley de la jungla en el asfalto.

Los terceros se arman hasta los dientes
para enfrentar la muerte.

La verdad es que, a todos, la muerte nos llega;
la diferencia está en no mearse encima como un niño
cuando la hora llegue.

Pero ninguno de ellos nunca podrá
armarse hasta los dientes
para amar,
ya que si lo hacen quedan completamente desarmados
para las guerras, el mundo o la muerte.