Así estaba ella: rota.

Un pequeño hálito nocturno se colaba por la ventana y hacía que las finas cortinas hicieran un baile con un contoneo voluptuoso que llamaba la atención. El bolígrafo giraba entre sus dedos de una forma que seducía si lo observabas. El sonido de los coches circulando a 60km/h por la carretera provocaba que girase a más velocidad. Mientras tanto ella no podía apartar la vista de aquel punto fijo. Sentía que esa caja de cartón en la cual pone “Fumar Mata” la reclamaba a gritos. Tenía el presentimiento de que ese paquete de L&M le desgañitabaque podía salvarla, que cuando aspirara su dulce veneno todo parecería menos primordial. Sin embargo la botella de tequila también la reclamaba. Ésta le susurraba de una forma impúdica que ella lograría hacer que olvidara todo lo que ahora mismo deambulaba por su mente.

La congoja que sentía en ese instante cuando todo parecía girar a una velocidad colosal pero que, al mismo tiempo erraba de una lentitud exorbitante, era desgarradora. Esa angustia impedía que el bolígrafo cediera la tonalidad de ese azul marino en esa lámina de papel que estaba delante de sus pupilas. Sabía que si no lograba liberarse acabaría consumiéndose. A veces es tan fácil afligirse si no ves un modo de poder absolver ese sentimiento excepcional que ocurre en noches frías pero calurosas a la vez. No sé si me explico.

Sintió frío y eso hizo que volviera en sí. Se levantó de la silla y fue en busca de una sudadera. Al volver a la habitación al fin se decidió a coger el paquete de tabaco y salió al balcón a fumar. Lo hizo todo apresuradamente. Ilusa de ella si pensaba que así la madrugada sería más breve.

Se apoyó en la barandilla y no duró ni medio cigarrillo para pensar que el tequila también tenía derecho a acompañarla. Decepción la suya cuando al coger la botella vio que solamente quedaba un poco más que el culo.

Percibía el ambiente cargado, quizá sería el ardor de el primer trago de tequila. Cuando siguieron dos más ya era indiferente. Y a esos dos le siguieron tres, cuatro, cinco.. Hasta que la botella quedó vacía. Al mirarla y ver que no caía ni una gota, llena de rabia la lanzó con todas sus fuerzas. Escuchó el eco del romper de la botella. Le retumbaba por la cabeza hasta que cayó en la cuenta de que así estaba ella: rota.

Volvió dentro. Tenía la aspiración rauda. Y, al fin, reventó. Su cólera se liberó. Cuando pudo tranquilizarse y levantar la cabeza vio lo que había hecho. Lámparas y espejos rotos. Sillas por el suelo. La mesa estaba llena de navajazos. La vajilla estaba jodidamente reventada después de las hostias contra la pared. Todo estaba lleno de cristales.

Se secó las lágrimas de rabia, inspiró, miró al techo y se levantó del suelo. Lo limpió todo y se fue a acurrucarse a la cama. Se quedó observando la pared diciéndose a sí misma que mañana será otro día hasta que se durmió.

 

Interesante propuesta que nos plantea los distintos tipos de conducta de quien sufre nostalgia y melancolía e intenta ahogarla en alcohol y humo de tabaco. Un placer leerte. Saludos.

 

Gracias por leerme.

 

Sentí, sentí como el texto hermosamente se iba rompiendo hasta que el final freno las grietas. Un placer leerte!

 

Estupendo... noches de insomnio entre la soledad que llevan a desatar sin vergüenza nuestros impulsos para luego encontrar la paz que nos ofrece nuestra compañía, y esa calma.

Bellísimo relato impregnado de un aura real y algunas imágenes que recuerdan escenas cinematográficas.

Enhorabuena y muy agradecido por la lectura.

Un abrazo.

Jon

PD: releelo, al teclear se te fue un dedo "desgañitabaque"... estos cacharros y sus inconvenientes. Me reitero, precioso texto (tu seudónimo es muy peculiar y original, sí).

 

Interesante y muy grato de leer tu escrito. Te felicito.
Fuerte abrazo.

 

Gracias por leerme y por vuestro apoyo.