¡Elena sin hache, idiota!

En ella solo entran los caminos andados de rodillas
y de ella nadie escapaba sino como un gesto
que cubre las inscripciones antiguas de su rostro.
Su boca es imprecisa cuando la señalas
porque anda por todo su cuerpo
para decirlo a señas con las manos de un alfarero.
Su lengua es la sanguijuela de sí misma;
sorbe de su corazón la sangre que escupe en el muro
para dibujar una ventana y saltar al vacío
de su corazón repleto de ella hasta el borde.
Ella envenena los besos que le lanzan al aire
los dioses suicidas, los dioses condenados a condenarla
a un catasterismo de medio día.
Ella es Europa nadando en las tripas de un buey.
Leda asesina de imbéciles cisnes.
Gorgona que se lava los ojos en su mirada de piedra.
Esfinge que resguarda su acertijo de arena
contra la erosión de los siglos.
Y es mujer porque la quimera del espejo
siempre le dispara al lado equivocado del pecho.

22 de octubre de 2013​