El blog de José Luis Galarza

Creado en subforo Pinza de glosas:

Quién apresó el relámpago del frío
que arrebata un suspiro en soledad.
La intensa nieve en la tempestad
de los cuerpos siembra el desvarío.

El paisaje de gélido atavío
pretendiendo cubrirnos de frialdad
ha robado el calor, y sin piedad,
con furibundo rayo, y con hastío.

Pero no llega al núcleo de uno
la quietud decisiva de nevera.
Esta nostalgia espera lo oportuno.

Abrigando los sueños de la hoguera,
de las suaves caricias que reúno
y de esta sumergida primavera.

©JLGalarza

Pinza:

“Quien apresó el relámpago del frío” ( de “Sube conmigo, amor americano”; Pablo Neruda)

“y de esta sumergida primavera” ( de “La patria prisionera” de Pablo Neruda)

(Poesía creada en el Foro Pinza de glosas creado por Ermenegildo. Es una hermosa experiencia participar de ese espacio creativo en Clásica Interactiva, así como otras propuestas en ese gran Foro. Lo marcado en negrita son versos de distintos autores propuestos en una pinza anterior para glosar. Saludos cordiales.)

Es una antorcha al aire esta palmera.
Las siluetas son cactus en su lumbre.
Un búho en un ritual de la costumbre
asedia el junco, al viento y su carrera.

Que en el llano quedó esta paveza.
Grito premonitorio de la muerte
-y mientras dura yace entre lo inerte-
tus himnos canta, y tus virtudes reza.

©JLGalarza

Referencia de pinza:
“Es una antorcha al aire esta palmera” (en “Es una antorcha”, de Miguel de Unamuno)

“tus hinmos canta, y tus virtudes reza.” (en “De pura honestidad, templo sagrado”, de Luis de Góngora)

Dejala dormir a la nena
está cansada y pálida
y vos no tenés un poquito
de pena por el mundo débil,
afiebrado y delgado
de la nena.
La nena tiene fiebre
y la descarna la fiebre,
dejala cerrar los ojos.
Ya sólo puede dormir.
Sabe dormir,
cierra los ojos a los gritos
para ausentarse del dolor,
porque no le quedan fuerzas.
Cierra los ojos y
lo sabe hacer perfectamente,
duerme en ese silencio
donde descansa en paz.

©JLGalarza

La voz humana es reconocible
en la armonía musical
de cualquier cuarto abierto
en la naturaleza.
El verbo acompaña
confundido con el entorno.
La supervivencia del sonido natural,
espacia melódica la llanura,
el vuelo de un aprendizaje
crece en la boca artesanal,
libera la admiración
y la reunión con lo lejano.
Por doquier las marcas
el color de la voz
un poco intrépida,
un poco ingenua,
vivaz y extinta.
La voz humana combina graciosa
los estados de su vínculo con el entorno.
La ingeniería de una amistad
recorre la historia nostálgica en la humedad
creciente de la piel,
la humedad que percibo de las piedras,
la acumulada y servida en las hojas.
Con la obsesión por representar la luz
tiembla la realidad en la materia de una gota.
Una gota riega la tierra para que se afirme
el espacio dibujado por la voz en la cuna.
El proemio del canto
tallado en el aire
y la frescura de la transparencia
humedece otra vez el nido incipiente
para que brote.

©JLGalarza

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,
ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Ítaca
verde y humilde. El arte es esa Ítaca
de verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

¿Suplir la complicidad?
¿Quiénes fueron los necios en lo macabro?
Si estamos complicados y en una olla a presión.
Si el complot empuña los desiertos renovados y
la complicidad es como un pozo que reúne en el fondo.
¿Quiénes son los necios que quieren suplir la complicidad?
La complicidad de las miradas entrelazadas
en un mundo, y el mundo que no está.
Enlazadas ¿a qué?

©JLGalarza

Qué lindos tus ojos
y más la mirada de tus ojos
y más el aire de tus ojos cuando lejos miras
en el aire estuve buscando:
la lámpara de tu sangre
sangre de tu sombra
tu sombra
sobre mi corazón.

Miro un árbol.
Tú miras lejos cualquier cosa.
Pero yo sé que si no mirara este árbol
tú lo mirarías por mí
y tú sabes que si no miraras lo que miras
yo lo miraría por ti.
Ya no nos basta
mirar cada uno con el otro.
Hemos logrado
que si uno de los dos falta,
el otro mire
lo que uno tendría que mirar.
Sólo necesitamos ahora
fundar una mirada que mire por los dos
lo que ambos deberíamos mirar
cuando no estemos ya en ninguna parte.

Qué es olvido si lo nombro,
que si reclamo aparece
solitario donde crece.
No es olvido sino escombro.
Qué es olvido si renombro.
Si doy nombre no fenece,
de su memoria padece
cuando pesa sobre el hombro.

©JLGalarza

La palabra no es una idea compartida.
Es un espejo, refleja un rostro incierto.
Tiro cruzado en el carril de la muerte.
¡Ten cuidado porque baraja destinos!

©JLGalarza

¡Ojos que quieren
mirar alegres
y miran tristes!
¡ay, no es posible
que un muro viejo
dé brillos nuevos;
que un seco tronco
(abra otras hojas)
abra otros ojos
que estos, que quieren
mirar alegres
y miran tristes!
¡ay, no es posible!

Amor se fue; mientras duró
de todo hizo placer.

Cuando se fue
Nada dejó que no doliera.

Se equivocó la paloma,
se equivocaba.
Por ir al norte fue al sur,
creyó que el trigo era el agua.
Creyó que el mar era el cielo
que la noche la mañana.
Que las estrellas rocío,
que la calor la nevada.
Que tu falda era tu blusa,
que tu corazón su casa.
(Ella se durmió en la orilla,
tú en la cumbre de una rama.)

Resisto aunque el silencio
viola mi integridad.
Pero resisto el peso de su infierno
que nos desguaza el don de las palabras
y reinventa al sujeto
reflejado en el filo.
Un silencio devora
los silencios que valen sí la pena,
los condena al sarcófago del odio.

Pero el plural silencio se reserva
el don de las palabras entredientes.
Cuando en secreto puedo
reír sin oscuridad, sin esa mueca
de sujeto sin rostro
muy poco entiendo de lo que sucede.
El murmullo de olas
cuando puedo reír con una imagen
vaga de libertad,
que nunca tuvimos entera,
está hablando de mí.


©JLGalarza

Buscad, buscadlos:
en el insomnio de las cañerías olvidadas,
en los cauces interrumpidos por el silencio de las basuras.
No lejos de los charcos incapaces de guardar una nube,
unos ojos perdidos,
una sortija rota
o una estrella pisoteada.
Porque yo los he visto:
en esos escombros momentáneos que aparecen en las neblinas.
Porque yo los he tocado:
en el destierro de un ladrillo difunto,
venido a la nada desde una torre o un carro.
Nunca más allá de las chimeneas que se derrumban,
ni de esas hojas tenaces que se estampan en los zapatos.
En todo esto.
Más en esas astillas vagabundas que se consumen sin fuego,
en esas ausencias hundidas que sufren los muebles desvencijados,
no a mucha distancia de los nombres y signos que se enfrían en las paredes.
Buscad, buscadlos:
debajo de la gota de cera que sepulta la palabra de un libro
o la firma de uno de esos rincones de cartas
que trae rodando el polvo.
Cerca del casco perdido de una botella,
de una suela extraviada en la nieve,
de una navaja de afeitar abandonada al borde de un precipicio.