El blog de José Luis Galarza

La música es brisa que reúne palabras.
Juega el viento a entender la esencia,
la profundidad de las confesiones
y dominar el lenguaje de los enigmas.
Comparto cuidadoso el murmullo
ininteligible del viento abierto en la boca.
Y el cuerpo ligeramente inclinado a favor
suelta el aliento cálido de una verdad.
Su tiempo marginal reservado en la ropa,
un círculo antiguo y presente
sobrevuela la palabra, perfora la sal
de la extática mirada a mi lado
para recorrer juntos el paisaje abierto
espaciando el encuentro de dos
soñando el horizonte de las palabras
y tejiendo silenciosos un día
atravesados por un perfume.

©JLGalarza

Toda nomenclatura es triste.
Huele a campos tapiados,
a cadenas de lúgubres adioses,
a pisadas que aplastan,
a papeles manchados,
a descarnadas corrosiones.
Aunque se enumeraran ángeles,
aunque se encolumnaran rosas,
aunque se indizaran amores.
Toda nomenclatura traba
la azul enredadera
cuyos brotes demuestran
que el silencio es un verbo.
Toda nomenclatura atrasa
el reloj sin cuadrante
del ritmo que es la vida.

Estoy completo de naturaleza,
en plena tarde de áurea madurez,
alto viento en lo verde traspasado.
Rico fruto recóndito, contengo
lo grande elemental en mí (la tierra,
el fuego, el agua, el aire), el infinito.
Chorreo luz: doro el lugar oscuro,
trasmito olor: la sombra huele a dios,
emano son: lo amplio es honda música,
filtro sabor: la mole bebe mi alma,
deleito el tacto de la soledad.
Soy tesoro supremo, desasido,
con densa redondez de limpio iris,
del seno de la acción. Y lo soy todo.
Lo todo que es el colmo de la nada,
el todo que se basta y que es servido
de lo que todavía es ambición.

El mural porta cicatrices... graban
con un desgarro gráfico en la piel
y la ciudad expuesta por su hiel
y la impotencia con que los marcaban.

La vehemencia ágil que mostraban
bajo intrépida noche, en su corcel.
Con la sangre punzante, llama fiel,
versos su derrochero se jactaban.

Una prisión es esto cicatriz
donde ya todo gira y morodeo
y mis ojos no pierden fogoneo

de la furia abismal en la cerviz.
Humana la expresión es meretriz,
la pasión y la vida, el parpadeo.

©JLGalarza

Los libros de poesía están en una botella.
Cuido su tapa, la aseguro. Soy la botella,
el silencio y la armonía secreta en mí.
Un torbellino abrupto, pasión y locura
encerrado en una botella a la deriva
navego sin timón la hostilidad del día.

Secretamente porto del universo febril
el licor corriendo con libertad luminosa,
torrente secreto detrás de la nada
del rostro en apariencia lejano y hostil
y la caverna del ermitaño repulsiva
exhibe miles de rasguños desesperados.

Son nombres en etiquetas y contienen
la música de la oscuridad, las velas
encienden las palabras en su vida y
hacen con la mirada la incertidumbre.
El silencio conserva el tenue equilibrio
en la razón por la locura en el sentir.

La caverna es ambigua porque aloja
los rostros de tantos perdidos y no...
no logro entender los aullidos,
ni el desgarro de paredes de mi abismo.
No rozo las personas que me habitan
pero habito en los túneles los lamentos.

Resulta algo así como una gruta,
se me presentan luces y letras.
Distorsionan la danza el delirio y el sueño.
El desgarro de las heridas abiertas
por mis huéspedes me quita de la ermita
hacia el exterior pero sigo solo y oscuro.

En contradicción sigo con una soledad
tan pegajosa y radical en el paisaje,
sigo indivisible y uno por la sensibilidad
de los perdidos en la amargura,
en el radical desprecio y vergüenza,
perdidos en traiciones documentadas.

©JLGalarza

Quisiera encontrarte en otro espacio
o colonizar éste para nuestra lengua,
que es lo mismo que decir nosotros
en voz alta y concretarse en el pronombre.

Mis ideas son silenciadas por temores
o porque las cosas se salen del guión.
Acá conocí a muchos y pocas veces
un nosotros en sí fue sincero.

©JLGalarza

Los colores desgastados por la ansiedad
expelen un perfume que retengo.
Exploro las reacciones de lo cercano.
La verdad, disfruto, de la explosión en mí,
metamorfosis plañidas e imprevistas,
la comodidad en la transformación
y la extrañeza de lo real que desnudan
el exilio seductor de la quietud
y de la ilusión del movimiento.
Insolación, páramo y sonidos.
Hospedo una palabra que dobla espigas
y dora el hogar lejano
tejido de chapa, madera y sol.
El camino salpica sombras y retrata gallinas
cruzando calles y un ovejero alemán
emerge de la cuneta y me acompaña.
El viejo Argos, perro imbatible,
en la carroza del viento
golpea enérgico la tierra
para elevarse en el polvo.
Polvo y mosquitos retratan el pueblo.
Los ladridos muerden la atmósfera
y en el camino recupero
las bestias solitarias de la lomada.
Ecos del horizonte
empuñando otro pueblo virgen
confundido con los árboles autóctonos,
soñados por la tierra y el atardecer.
Los murmullos, fantasmas del monte,
secundan el pensamiento
de un joven irreal,
cuya figura endeble adelgaza
y ya pertenece a la ausencia.
Los fantasmas hacen dedo en la ruta,
refractados por el sol, y la lejanía.
Fabrico un pueblo que aturde
y extravía los murmullos del espacio
con el temblor de la vegetación.
Óleo de pueblo deshecho.
Caen árboles a causa del olvido.
Caen árboles de la vida de los montes.
Talan pueblo y memoria del seno del monte.

©JLGalarza​

Comentario: Pinceladas del largo camino de regreso a casa en mis primeros meses de trabajo como profesor en un pequeño pueblo (Intiyaco, Santa Fe), cuando hacía dedo y no pasaba un vehículo por horas. La foto es del camino al pueblo.​

Regresar fatigado del trabajo
de la diaria faena
e ir a mirarse en lo hondo retratado
de sus pupilas negras
cerca del rico piano —mientras vaga
sobre las blancas teclas
su mano de marfil— soñar despierto
felicidad eterna.
A la luz de la lámpara brillante
ver las rubias cabezas
de los risueños niños— de infantiles
ilusiones llenos.
¡La mirada tender sobre la cuna
que cual flor entreabierta
entre sus hojas perfumadas guarda
una existencia nueva!
¡Oh cuadro del hogar! oh perspectiva
cariñosa y risueña,
cuando en el paso por el falso mundo
ancha herida sangrienta,
el desengaño abrió, cuando sentimos
caer mustias y secas
de la primera juventud las rosas,
qué mortal no desea
dejar en tu silencio venturoso
deslizar la existencia
y guardar lo divino y delicado
que el alma herida encierra
en tu seno feliz —¡como la concha
lejos de las tormentas
guarda en el fondo del movible océano
las nacaradas perlas!

Suelo sentir raíces
profundas en la tierra que me frenan,
rotundas a lo propio me encadenan:
a tantas cicatrices,
lo real reducido a lo cercano
es de nuestro sentir conjetural
y que entramándose va en lo real
clavado hondo en lo arcano.

Y para desclavarnos
dos recursos: la fe y la razón,
y el más propicio está en la sazón
de opciones para amarnos
soltando al fin los clavos
veremos los terrenos más extensos
los ojos más intensos
cuanto menos esclavos.

Respirando con plena libertad
sentir extático el vaivén del viento
de boca en boca en ágil movimiento
una certeza, la de la bondad.
Y paso a paso arribo
llenando los pulmones de futuro.
Sólo del aire puro
nace un canto que en libertad concibo.

©JLGalarza​

Cantar del agua del río.
Cantar continuo y sonoro,
arriba bosque sombrío
y abajo arenas de oro.
Cantar...
de alondra escondida
entre el oscuro pinar.
Cantar...
del viento en las ramas
floridas del retamar.
Cantar...
de abejas ante el repleto
tesoro del colmenar.
Cantar...
de la joven tahonera
que al río viene a lavar.
Y cantar, cantar, cantar
de mi alma embriagada y loca
bajo la lumbre solar.

Juana de Ibarbourou (1872-1979)

La mascarilla está vacía fuera del carnaval,
el terror dura la persecución de un niño
asaltado por el espanto, la debilidad por el misterio
retorcido y cruel en sombríos laberintos.
Late desde la semana previa y durante los relatos,
queda en la pesadilla y en los interrogantes.
El espanto, el odio, la obsesión y lo siniestro
ocultan los rostros de los chacales del carnaval.
Ahí conocí el misterio.

©JLGalarza

Si los silencios crecen
el grito está por estallar.

Ocultos están los límites
en el desarraigo de noche.
Con uno y nada más.

Y después de herir al entorno
siendo la tormenta
las ruinas se nos parecen.

De la ciudad, los rostros
con amarga piel gris
de guerra y sordera.

De lo material,
los escombros
se nos parecen.

©JLGalarza

ANTES

a Eva Durrell

bosque musical
los pájaros dibujaban en mis ojos
pequeñas jaulas


LOS TRABAJOS Y LAS NOCHES

para reconocer en la sed mi emblema
para significar el único sueño
para no sustentarme nunca de nuevo en el amor
he sido toda ofrenda
un puro errar
de loba en el bosque
en la noche de los cuerpos
para decir la palabra inocente


SENTIDO DE SU AUSENCIA

si yo me atrevo
a mirar y a decir
es por su sombra
unida tan suave
a mi nombre
allá lejos
en la lluvia
en mi memoria
por su rostro
que ardiendo en mi poema
dispersa hermosamente
un perfume
a amado
rostro desaparecido


ENCUENTRO

Alguien entra en el silencio y me abandona.
Ahora la soledad no está sola.
Tú hablas como la noche.
Te anuncias como la sed.

En Alejandra Pizarnik: Los trabajos y las noches.

Tuyo no sea uno
nunca incompleto tuyo
el olvido de ti
el olvido de mí
nunca

Tuyo es
no el no ser mío
ni el tú omnipresente
tuyo o yotú
somos entrenos

murmullos de vida
lenguaje o trozos de yo
más trozos de tú
¡tuyo nunca nada!

¿Qué arcón abrió
el pronombre “tuyo”
el pronombre “tuya”?
Un agujero negro.

Una forma de la nada.
Esperpento en la frase.
Otro infierno que
trafica esclavos.

©JLGalarza

Cuando las amadas palabras cotidianas
pierden su sentido
y no se puede nombrar ni el pan,
ni el agua, ni la ventana,
y la tristeza ha sido un anillo perdido bajo nieve,
y el recuerdo una falsa esperanza de mendigo,
y ha sido falso todo diálogo que no sea
con nuestra desolada imagen,
aún se miran las destrozadas estampas
en el libro del hermano menor,
es bueno saludar los platos y el mantel puestos sobre la mesa,
y ver que en el viejo armario conservan su alegría
el licor de guindas que preparó la abuela
y las manzanas puestas a guardar.

Cuando la forma de los árboles
ya no es sino el leve recuerdo de su forma,
una mentira inventada por la turbia
memoria del otoño,
y los días tienen la confusión
del desván a donde nadie sube
y la cruel blancura de la eternidad
hace que la luz huya de sí misma,
algo nos recuerda la verdad
que amamos antes de conocer:
las ramas se quiebran levemente,
el palomar se llena de aleteos,
el granero sueña otra vez con el sol,
encendemos para la fiesta
los pálidos candelabros del salón polvoriento
y el silencio nos revela el secreto
que no queríamos escuchar.