El blog de José Luis Galarza

Las ecuaciones son producto
de rebeliones para desafiar el cuerpo/
fusión de los materiales menos afines/
de lo inasible/ lo inesperado/
la perturbación de la paz/
las alianzas de este siglo.

La química de las metáforas en el cuerpo/
El cuerpo es la metáfora.
El paisaje es la metáfora.
La rebelión comienza con la metamorfosis del universo/
repentina/ asalto de asombro,
el misterio sella la incógnita en el cuerpo.

Las ecuaciones son disparos sombríos/
insectos nocturnos/ indefinibles/
encerrados en el cuarto
junto a los monstruos maquinados/
ecuaciones imperfectas de placer/
artlianos/ casi marionetas /

pero
inciertas, poco visibles,
garabatos de la naturaleza humana
ecuaciones imperfectas
recrean la suerte del cuerpo.

©JoséLuisGalarza

Aire que silba
Fuego que fuega
Agua que corre
Tierra que espera
Agua más Tierra, arcilla
Agua más Aire, espuma
Fuego más Agua, agua calentita
Aire con aire, flauta
Tierra con tierra, huerto
Fuego con fuego, amor
Agua con aguacero
Apenas cuatro esencias,
cuatro dulces puñados
en el caldero,
¡y ya olía a magnolias
el Universo!

Sólo la voz, la piel, la superficie

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Pulida de las cosas.

Basta. No quiere más la oreja, que su cuenco

Rebalsaría y la mano ya no alcanza

A tocar más allá.

Distraída, resbala, acariciando

Y lentamente sabe del contorno.

Se retira saciada

Sin advertir el ulular inútil

De la cautividad de las entrañas

Ni el ímpetu del cuajo de la sangre

Que embiste la compuerta del borbotón, ni el nudo

Ya para siempre ciego del sollozo.

El que se va se lleva su memoria,

Su modo de ser río, de ser aire,

De ser adiós y nunca.

Hasta que un día otro lo para, lo detiene

Y lo reduce a voz, a piel, a superficie

Ofrecida, entregada, mientras dentro de sí

La oculta soledad aguarda y tiembla

La rima verbal y pobre,
y temporal, es la rica.
El adjetivo y el nombre
remansos del agua limpia,
son accidentes del verbo
en la gramática lírica,
del Hoy que será mañana,
del Ayer que es Todavía.

Permanecen los ecos
marisma del encanto musical.

Con su sabor a sal
la dulce ensoñación de nuestros cuerpos.

Cuando arribe al ocaso nuestro mar
el elixir de versos
besa la costa... antes de volar.

#JoséLuisGalarza

Mi embarcación diminuta
difuminada en el espacio
recóndita de silencio
enmudecida, casi sin movimiento
atraviesa el tiempo en la neblina.

©JoséLuisGalarza

Máquinas nobles pulen lo agudo,
cálculos con cautela premeditan
las lógicas respuestas de lo mudo,
porque a todo dan forma, todo editan.

El silencio susurra, muestra el nudo,
la fórmula, el atril, con que te excitan.
¡Los números tan fríos me sacudo,
me quedo con los vivos que palpitan!

Y las combinaciones que secretan
formas y química de lo que llegue
nunca ostentan, sorprenden, nos agrietan.

¿Sabes de una Verdad que nadie niegue?
¡Deseo donde aguas nos inquietan,
donde el mar de la ciencia no doblegue!

©JoséLuisGalarza

Los colores de la vida gotean como sangre.
Recuerdo los fantasmas en la vida… que no existen.
La ostentación del misterio… que inoculan.
El ritmo extraño de otras dimensiones… neutralizado.
La visualización del hambre… adelgazada.
La amenaza que centellea como cuchillo… resplandeciente.
Los destinos trágicos… atractivos.

Me quedo sólo con una imagen nítida y triste:
la culpa en una delgada figura
que incisiva cruza la calle.

©JoséLuisGalarza

​

La luna hiere el rostro poeta
con el frío cortante de encaje,
vestía de ambrosía por traje
estremecida en valles su treta.

La aporía sutil que me reta
ante la fusta del vasallaje,
que no importa si fue un ultraje
y la cura del mal me someta.

En otras noches fueron dispersos
en sal de la tormenta, hoy nos cala
este frío, luctuosos, inmersos

en la dureza cruel de esta bala.
Pierdo mi cuerpo y dejo mis versos.
Mi última voluntad... lo que exhala.

©JoséLuisGalarza (2023)

Voy asaltando horas y capturo
un puñado de arena entre los dedos.
Desbordo el tiempo que se nos escurre
por saber de qué diablos estoy hecho.
¿De nervios, de vertientes de la sangre,
fuerza y carne de inmaterial sustento,
de la luz que se posa en estos ojos,
de carne fabricada de los sueños?
Sigo sobre la cuerda equilibrista
tan sólo por obtener estos versos
porque de tanto... y tanto mirar fijo
la fuente me regala los destellos.
Señala cómo transitar el caos
y entender lágrimas de este deshielo...
y aquel ecoico espasmo de alegría
que resuena en cascadas del desvelo.
A la par en el suelo de la selva
absorbo del herbaje verdor fresco.
Con ese crepitar acompasado
que lleva el ritmo interno de mi aliento
se elevan los sonidos de mi huerto
abriéndose las flores en palabras
germino con la tierra, sueño el riego,
porque nos ha reunido esta fogata
atizo más la fiebre de mi tiempo.

©JoséLuisGalarza

Las manos torpes se mutilan
con el mismo alambrado.

Arde la cicatriz de los menesterosos.

Solos, enteramente solos
en el umbral, y aún temerosos.

Las llagas del infierno
palpables en las durezas.

La callosa geografía de los humildes
con los forúnculos de la piel.

Con los poros magnéticos
de una sensibilidad abismal
maman de los abismos
las criaturas más sensibles.

©JoséLuisGalarza

Pintura: "Mind" de Leonor Fini.

Setenta balcones hay en esta casa,
setenta balcones y ninguna flor.
¿A sus habitantes, Señor, qué les pasa?
¿Odian el perfume, odian el color?

La piedra desnuda de tristeza agobia,
¡Dan una tristeza los negros balcones!
¿No hay en esta casa una niña novia?
¿No hay algún poeta bobo de ilusiones?

¿Ninguno desea ver tras los cristales
una diminuta copia de jardín?
¿En la piedra blanca trepar los rosales,
en los hierros negros abrirse un jazmín?

Si no aman las plantas no amarán el ave,
no sabrán de música, de rimas, de amor.
Nunca se oirá un beso, jamás se oirá un clave...

¡Setenta balcones y ninguna flor!

Cuándo puedo de una vez cerrar los ojos,
he visto demasiado.
Más de lo tolerable,
más de lo que soy capaz de retener,
sin embargo
quedan pegadas las imágenes al cuerpo
como después de una noche de fiebre.
Qué hago con esta ceguera temporal.
La mente no guarda un rincón
para cerrar los ojos y encontrar alivio,
para olvidar la cuarta parte de mi faena.
Vi lo suficiente para no regresar de lo visto.

©JLGalarza

Xii
morir es retirarse, hacerse a un lado,
ocultarse un momento, estarse quieto,
pasar el aire de una orilla a nado
y estar en todas partes en secreto.
Morir es olvidar, ser olvidado,
refugiarse desnudo en el discreto
calor de dios, y en su cerrado
puño, crecer igual que un feto.
Morir es encenderse bocabajo
hacia el humo y el hueso y la caliza
y hacerse tierra y tierra con trabajo.
Apagarse es morir, lento y aprisa
tomar la eternidad como a destajo
y repartir el alma en la ceniza.