Y sobre piedras, más piedras.
Sobre mi cielo el cianuro.
¿dónde dices que venden velocidad?
Abnegó la locura
se torció la moral.
Ahora veo claramente el basurero.
Lo tengo encima
y
abajo
Pero háblame del Lsd con menta. Y del coctel molotov que pide a gritos esa comisaría.
Da igual que mañana mueras. Yo he muerto ayer y hay la misma mierda. Tropezones de vómito de rata se mezclan con la voz del periodista.
Han podrido mi desayuno esos jodidos filósofos. Y el borde de la dentadura del vaso siente que las palabras han estropeado su delicada forma, hecha sólo para soportar saliva.
Demasiados entierros para esta tarde, ni siquiera noche tuberculosa.
Voy a pintar sobre la cruz de las tumbas. Sólo los muertos son católicos... ya después sigo el verso de y sobre piedras más piedras.
Sobre mi cielo el cianuro.
¿dónde dices que venden velocidad?
Abnegó la locura
se torció la moral.
Ahora veo claramente el basurero.
Lo tengo encima
y
abajo
Pero háblame del Lsd con menta. Y del coctel molotov que pide a gritos esa comisaría.
Da igual que mañana mueras. Yo he muerto ayer y hay la misma mierda. Tropezones de vómito de rata se mezclan con la voz del periodista.
Han podrido mi desayuno esos jodidos filósofos. Y el borde de la dentadura del vaso siente que las palabras han estropeado su delicada forma, hecha sólo para soportar saliva.
Demasiados entierros para esta tarde, ni siquiera noche tuberculosa.
Voy a pintar sobre la cruz de las tumbas. Sólo los muertos son católicos... ya después sigo el verso de y sobre piedras más piedras.
