IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Cientos de vidas ofuscadas,
cientos de vientos enclaustrados,
emerge la miseria desolada,
cientos de seres fenecerán,
aún ante las puertas de la muerte,
no le entregarán a la dama lo bailado,
nunca caerán sin quebrar su suelo,
sin sentir consuelo suicida,
la vida empuja y se desangra con ansiedad,
creencias firmes crean nuevos cielos,
caen las promesas como lluvia,
y el suelo, agotado,
descansa como muerto,
innombrables los altos seres,
conmemoración de muertos,
para el creador que sepulta,
para el creador de esencia anónima,
falencias de dioses perfectos,
simulan su ego entre pobres creaciones,
sus mentiras serán verdades, de negro sol,
mentiras serán de la luna,
lágrimas de dolor acumulado,
oraciones que protegían vidas,
misterios que les seducen,
aún se mece la muerte
con las ofrendas de los quebrados,
para todo aquel que se aprecie vivo
en los recuerdos de la depresión,
aún la luna se muere de hambre,
aún el sol ciega al enjambre,
y la sordera se esconde
debajo de las lenguas,
irrumpen las cadenas del hambriento,
colapsan los cimientos, imperfectos,
de edades inútiles, de cimas amargas,
caen muertos los cuervos, inertes,
en el cielo se aprecian, ojos invasores,
la parca buscará nuevas formas de existir,
la vida caerá eternamente vencida,
consciencias mortales,
pobreza del abstracto,
del tacto que se imagina,
y se imaginará el tiempo,
si no se pierden sus segundos.
cientos de vientos enclaustrados,
emerge la miseria desolada,
cientos de seres fenecerán,
aún ante las puertas de la muerte,
no le entregarán a la dama lo bailado,
nunca caerán sin quebrar su suelo,
sin sentir consuelo suicida,
la vida empuja y se desangra con ansiedad,
creencias firmes crean nuevos cielos,
caen las promesas como lluvia,
y el suelo, agotado,
descansa como muerto,
innombrables los altos seres,
conmemoración de muertos,
para el creador que sepulta,
para el creador de esencia anónima,
falencias de dioses perfectos,
simulan su ego entre pobres creaciones,
sus mentiras serán verdades, de negro sol,
mentiras serán de la luna,
lágrimas de dolor acumulado,
oraciones que protegían vidas,
misterios que les seducen,
aún se mece la muerte
con las ofrendas de los quebrados,
para todo aquel que se aprecie vivo
en los recuerdos de la depresión,
aún la luna se muere de hambre,
aún el sol ciega al enjambre,
y la sordera se esconde
debajo de las lenguas,
irrumpen las cadenas del hambriento,
colapsan los cimientos, imperfectos,
de edades inútiles, de cimas amargas,
caen muertos los cuervos, inertes,
en el cielo se aprecian, ojos invasores,
la parca buscará nuevas formas de existir,
la vida caerá eternamente vencida,
consciencias mortales,
pobreza del abstracto,
del tacto que se imagina,
y se imaginará el tiempo,
si no se pierden sus segundos.
