Old Soul
Poeta adicto al portal
¿Y cuando seamos sólo letras?
Sólo letras y algunas fotos.
¿Qué dirán de nosotros?
¿Qué quedará de verdad
de ese “nosotros” que fuimos?
Sin duda, como es normal,
como copia de copia,
lo que dirán
se vendría a alejar
de esa verdad,
lo qué vivimos.
Pero qué dirá el lector
que, tal vez aburrido,
se da a la santa paciencia
de leer unos archivos
de formato pretérito
y pensar, tal vez, ya extinto.
¿Qué imaginará qué fuimos?
¿Qué pensará de tantas
y tantas letras paridas
a la luz de algunas ideas
que ya jamás nadie sabría?
¿Cómo explicarle
cuándo eran verdad
y cuándo las letras mentían?
No se podría,
así que él sólo se las compondría
con imaginación y fantasía,
y tal vez se preguntase
por qué escribimos aquello
o lo otro,
dónde se quedó el ritmo
o quiénes fuimos nosotros.
Lo que es seguro
es que no habría
un adular condescendiente,
pues a los muertos no les importa
si les lanzan o no flores.
Con lo que si un adjetivo
se le escapase,
aunque sea levemente,
y éste tuviese por motivo
expresar agrado,
aunque sea brevemente,
podría considerarse un gran halago
por no estar presentes.
(Momento en que, si ocurriese,
me gustaría decir,
sólo por algo de humor darle,
el falso epitafio de Groucho Marx:
“perdonen que no me levante.”
Lamentablemente,
nunca sabremos qué dirán
de nosotros
cuando seamos sólo letras
y algunas fotos.
Aunque, para serle franco,
a mí
en realidad me da igual,
al fin y al cabo,
ya muerto estaré
y sólo seré un ayer,
un pretérito,
algo que fue.
Que ya poco o nada
quedaría de nosotros,
más bien poco,
sólo
algún recuerdo inventado
por algunas viejas letras,
y algunas vetustas fotos.
Sólo letras y algunas fotos.
¿Qué dirán de nosotros?
¿Qué quedará de verdad
de ese “nosotros” que fuimos?
Sin duda, como es normal,
como copia de copia,
lo que dirán
se vendría a alejar
de esa verdad,
lo qué vivimos.
Pero qué dirá el lector
que, tal vez aburrido,
se da a la santa paciencia
de leer unos archivos
de formato pretérito
y pensar, tal vez, ya extinto.
¿Qué imaginará qué fuimos?
¿Qué pensará de tantas
y tantas letras paridas
a la luz de algunas ideas
que ya jamás nadie sabría?
¿Cómo explicarle
cuándo eran verdad
y cuándo las letras mentían?
No se podría,
así que él sólo se las compondría
con imaginación y fantasía,
y tal vez se preguntase
por qué escribimos aquello
o lo otro,
dónde se quedó el ritmo
o quiénes fuimos nosotros.
Lo que es seguro
es que no habría
un adular condescendiente,
pues a los muertos no les importa
si les lanzan o no flores.
Con lo que si un adjetivo
se le escapase,
aunque sea levemente,
y éste tuviese por motivo
expresar agrado,
aunque sea brevemente,
podría considerarse un gran halago
por no estar presentes.
(Momento en que, si ocurriese,
me gustaría decir,
sólo por algo de humor darle,
el falso epitafio de Groucho Marx:
“perdonen que no me levante.”
Lamentablemente,
nunca sabremos qué dirán
de nosotros
cuando seamos sólo letras
y algunas fotos.
Aunque, para serle franco,
a mí
en realidad me da igual,
al fin y al cabo,
ya muerto estaré
y sólo seré un ayer,
un pretérito,
algo que fue.
Que ya poco o nada
quedaría de nosotros,
más bien poco,
sólo
algún recuerdo inventado
por algunas viejas letras,
y algunas vetustas fotos.
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