Viaje hacia la muerte

Rodolfo Cabrera dijo:

Viaje hacia la muerte


En nuestro pasaje hacia la muerte u oda
Encontramos sangre o indolencia en el camino,
Nuestros recuerdos se aíslan,
¡Se esfuman!

Qué o quién es la muerte me pregunto,
¿Un ente…?

Abre los ojos el hombre un día por la mañana
Antes de la llegada de la muerte,
Y se percata de los vestigios de su realidad
Incierta e irreversible.

Ciertamente día a día peregrinamos
A nuestro sepulcro;
Se desborda el temor a lo ineludible,
Se engalana al final de insólita tragedia.

¡Oh Prójimos, Hermanos!...

Ya no basta un racimo de lágrimas,
Una plegaria para esta vida pasajera;
El tiempo no cesa su tiempo loco de enigma,
No detiene el viaje hacia la muerte.

La lluvia se derrumba ante el cielo,
La muerte, cual suave ultraje y sueño alegre,
Blanca tragedia cómica llena de final aparente;
Una rapsodia que brota de una fuente solitaria.
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Querido Rodolfo.

La muerte sólo tiene importancia en la medida en que nos
hace reflexionar sobre el valor de la vida. (André Malraux)
Desde que nacemos a la vida, comenzamos a morir lentamente.
La vida es eso, un continuo caminar,
pero cargados de fe y esperanza,
hacer y deshacer, acción y reacción.
No somos seres humanos con una experiencia espiritual,
somos seres espirituales con una experiencia terrenal.
Todos estamos de paso en la tierra,
nuestras almas tienen una misión que cumplir,
entre ellas está su propia evolución
para poder ascender a planos superiores.
La vida está diseñada para disfrutarla,
para resolver los problemas y no para acumularlos.
Aprendemos con dolor el conocimiento
que a lo largo de nuestras experiencias,
buenas o malas, se transforman en sabiduría.
La savia que recorre nuestro cuerpo
es nuestra propia memoria, la estirpe,
los recuerdos de los cuales está formada nuestra existencia
por lo tanto la muerte es un paso a un plano superior
en donde encontramos la evolución de nuestra esencia.
Es injustificado el temor a la muerte;
ésta es el fin de toda angustia,
el más tranquilo sueño,el eterno descanso.
El que ha gozado debe retirarse de la vida
como huésped satisfecho; el que ha sufrido,
recibir gustoso a la que viene a cortar el hilo de sus desventuras.
Sabemos todos que es indispensable morir y,
no debe la hora del morir preocuparnos. (Lucrecio)
El dolor del corazón siempre pasa,
las pérdidas son dolorosas,
la muerte sólo es un paso más
en la vida de los seres humanos.
Ten fe que pronto regresará la
paz y la tranquilidad a tu alma.
¡Felicitaciones por la valentía para expresar
tus cuestionamientos existenciales!
Un beso y un cálido abrazo desde mi verde valle.
Eryca.

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Rodolfo Cabrera dijo:

Viaje hacia la muerte


En nuestro pasaje hacia la muerte u oda
Encontramos sangre o indolencia en el camino,
Nuestros recuerdos se aíslan,
¡Se esfuman!

Qué o quién es la muerte me pregunto,
¿Un ente…?

Abre los ojos el hombre un día por la mañana
Antes de la llegada de la muerte,
Y se percata de los vestigios de su realidad
Incierta e irreversible.

Ciertamente día a día peregrinamos
A nuestro sepulcro;
Se desborda el temor a lo ineludible,
Se engalana al final de insólita tragedia.

¡Oh Prójimos, Hermanos!...

Ya no basta un racimo de lágrimas,
Una plegaria para esta vida pasajera;
El tiempo no cesa su tiempo loco de enigma,
No detiene el viaje hacia la muerte.

La lluvia se derrumba ante el cielo,
La muerte, cual suave ultraje y sueño alegre,
Blanca tragedia cómica llena de final aparente;
Una rapsodia que brota de una fuente solitaria.
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Rodolfo Cabrera dijo:

Viaje hacia la muerte


En nuestro pasaje hacia la muerte u oda
Encontramos sangre o indolencia en el camino,
Nuestros recuerdos se aíslan,
¡Se esfuman!

Qué o quién es la muerte me pregunto,
¿Un ente…?

Abre los ojos el hombre un día por la mañana
Antes de la llegada de la muerte,
Y se percata de los vestigios de su realidad
Incierta e irreversible.

Ciertamente día a día peregrinamos
A nuestro sepulcro;
Se desborda el temor a lo ineludible,
Se engalana al final de insólita tragedia.

¡Oh Prójimos, Hermanos!...

Ya no basta un racimo de lágrimas,
Una plegaria para esta vida pasajera;
El tiempo no cesa su tiempo loco de enigma,
No detiene el viaje hacia la muerte.

La lluvia se derrumba ante el cielo,
La muerte, cual suave ultraje y sueño alegre,
Blanca tragedia cómica llena de final aparente;
Una rapsodia que brota de una fuente solitaria.
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En nuestro pasaje hacia la muerte u oda
Encontramos sangre o indolencia en el camino,
Nuestros recuerdos se aíslan,
¡Se esfuman!

Qué o quién es la muerte me pregunto,
¿Un ente…?

Abre los ojos el hombre un día por la mañana
Antes de la llegada de la muerte,
Y se percata de los vestigios de su realidad
Incierta e irreversible.

Ciertamente día a día peregrinamos
A nuestro sepulcro;
Se desborda el temor a lo ineludible,
Se engalana al final de insólita tragedia.

¡Oh Prójimos, Hermanos!...

Ya no basta un racimo de lágrimas,
Una plegaria para esta vida pasajera;
El tiempo no cesa su tiempo loco de enigma,
No detiene el viaje hacia la muerte.

La lluvia se derrumba ante el cielo,
La muerte, cual suave ultraje y sueño alegre,
Blanca tragedia cómica llena de final aparente;
Una rapsodia que brota de una fuente solitaria.
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Viaje hacia la muerte


En nuestro pasaje hacia la muerte u oda
Encontramos sangre o indolencia en el camino,
Nuestros recuerdos se aíslan,
¡Se esfuman!

Qué o quién es la muerte me pregunto,
¿Un ente…?

Abre los ojos el hombre un día por la mañana
Antes de la llegada de la muerte,
Y se percata de los vestigios de su realidad
Incierta e irreversible.

Ciertamente día a día peregrinamos
A nuestro sepulcro;
Se desborda el temor a lo ineludible,
Se engalana al final de insólita tragedia.

¡Oh Prójimos, Hermanos!...

Ya no basta un racimo de lágrimas,
Una plegaria para esta vida pasajera;
El tiempo no cesa su tiempo loco de enigma,
No detiene el viaje hacia la muerte.

La lluvia se derrumba ante el cielo,
La muerte, cual suave ultraje y sueño alegre,
Blanca tragedia cómica llena de final aparente;
Una rapsodia que brota de una fuente solitaria.
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En nuestro pasaje hacia la muerte u oda
Encontramos sangre o indolencia en el camino,
Nuestros recuerdos se aíslan,
¡Se esfuman!

Qué o quién es la muerte me pregunto,
¿Un ente…?

Abre los ojos el hombre un día por la mañana
Antes de la llegada de la muerte,
Y se percata de los vestigios de su realidad
Incierta e irreversible.

Ciertamente día a día peregrinamos
A nuestro sepulcro;
Se desborda el temor a lo ineludible,
Se engalana al final de insólita tragedia.

¡Oh Prójimos, Hermanos!...

Ya no basta un racimo de lágrimas,
Una plegaria para esta vida pasajera;
El tiempo no cesa su tiempo loco de enigma,
No detiene el viaje hacia la muerte.

La lluvia se derrumba ante el cielo,
La muerte, cual suave ultraje y sueño alegre,
Blanca tragedia cómica llena de final aparente;
Una rapsodia que brota de una fuente solitaria.
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Viaje hacia la muerte


En nuestro pasaje hacia la muerte u oda
Encontramos sangre o indolencia en el camino,
Nuestros recuerdos se aíslan,
¡Se esfuman!

Qué o quién es la muerte me pregunto,
¿Un ente…?

Abre los ojos el hombre un día por la mañana
Antes de la llegada de la muerte,
Y se percata de los vestigios de su realidad
Incierta e irreversible.

Ciertamente día a día peregrinamos
A nuestro sepulcro;
Se desborda el temor a lo ineludible,
Se engalana al final de insólita tragedia.

¡Oh Prójimos, Hermanos!...

Ya no basta un racimo de lágrimas,
Una plegaria para esta vida pasajera;
El tiempo no cesa su tiempo loco de enigma,
No detiene el viaje hacia la muerte.

La lluvia se derrumba ante el cielo,
La muerte, cual suave ultraje y sueño alegre,
Blanca tragedia cómica llena de final aparente;
Una rapsodia que brota de una fuente solitaria.
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