guerrero verde
Poeta veterano en el portal.
De versos rajados, de vida azulada
En segundos oscuros, parte de la nada,
Nada absoluta, absoluta y desgastada alma
Llueve sobre los campos, caen gotas grises,
Se hidratan los mares con dulces matices,
Se purifican sombras inmunes
En la intemperie de la realidad amante
No son escritos, ni mágicas runas,
Es la ausencia de mi lujuria
La que redacta estas palabras,
Inocuas al sol y mis manos,
A la sangre que hierve en los veranos
Por el desamparo de las gaviotas y su canto,
A la sangre que se congela en los inviernos
Por los cuervos condenados al gélido viento
Ver sin ser el reflejo ausente,
El iris infinito de mi presente
Que rebela las vacías congenies
De mí desaforada mente
Y estos versos no tienen un sentido elocuente,
Solo se pierden por el aire
En el vicio de los remolinos inexistentes
En segundos oscuros, parte de la nada,
Nada absoluta, absoluta y desgastada alma
Llueve sobre los campos, caen gotas grises,
Se hidratan los mares con dulces matices,
Se purifican sombras inmunes
En la intemperie de la realidad amante
No son escritos, ni mágicas runas,
Es la ausencia de mi lujuria
La que redacta estas palabras,
Inocuas al sol y mis manos,
A la sangre que hierve en los veranos
Por el desamparo de las gaviotas y su canto,
A la sangre que se congela en los inviernos
Por los cuervos condenados al gélido viento
Ver sin ser el reflejo ausente,
El iris infinito de mi presente
Que rebela las vacías congenies
De mí desaforada mente
Y estos versos no tienen un sentido elocuente,
Solo se pierden por el aire
En el vicio de los remolinos inexistentes
