Flor de agosto
Poeta que considera el portal su segunda casa
Pasas por mi mente... caminando cuando quieres las veredas del recuerdo. ¿Quien te ha llamado?
“No seré yo quien te invite a platicar” - te he dicho.
Llegas y te instalas en mi cabeza cual taburete cómodo donde te quieres sentar
Y allí permaneces sin hablar...
Solo estás.
La luna trae tu mirada negra y profunda...Esa que persigue mi cuerpo en las noches más oscuras. Fantasma espantoso que amé con todo mi ser.
Eres solo el recuerdo de una ilusión que vivió dentro de mi. Lo demás nunca existió, pues te fuiste como si fueses brisa en la atmósfera de mi alma.
Me acariciaste... rosaste mi piel, me despertaste y te esfumaste. Deambulante recuerdo que ahora odio por lo mucho que te amé...
“No seré yo quien te invite a platicar” - te he dicho.
Llegas y te instalas en mi cabeza cual taburete cómodo donde te quieres sentar
Y allí permaneces sin hablar...
Solo estás.
La luna trae tu mirada negra y profunda...Esa que persigue mi cuerpo en las noches más oscuras. Fantasma espantoso que amé con todo mi ser.
Eres solo el recuerdo de una ilusión que vivió dentro de mi. Lo demás nunca existió, pues te fuiste como si fueses brisa en la atmósfera de mi alma.
Me acariciaste... rosaste mi piel, me despertaste y te esfumaste. Deambulante recuerdo que ahora odio por lo mucho que te amé...
