IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Acosadora ilusión
de un tiempo imaginario,
letras que se mezclan junto al silencio,
palabras que deforman nuestra percepción,
caen puntos a las fosas de los muertos,
desesperanzas de un presente condenado,
comas de un vacío desesperante,
nos quedamos sin aire,
ahogándonos
con todo lo que no podemos decir,
la muerte nos percibe
de entre la miseria,
viene por nuestras almas,
alimentándonos con sus sueños,
apesadumbrado ente
que maldice la indiferencia de su único dios,
con su guadaña tapa el sol,
y nos deja secarnos con nuestro desahogo,
liberándonos hacia otra realidad,
donde se entienda al suicida,
donde se exprese el dolor,
donde la felicidad emerja sin prejuicios,
donde el viento calle las mentiras,
fluiremos hacia la infinita verdad.
de un tiempo imaginario,
letras que se mezclan junto al silencio,
palabras que deforman nuestra percepción,
caen puntos a las fosas de los muertos,
desesperanzas de un presente condenado,
comas de un vacío desesperante,
nos quedamos sin aire,
ahogándonos
con todo lo que no podemos decir,
la muerte nos percibe
de entre la miseria,
viene por nuestras almas,
alimentándonos con sus sueños,
apesadumbrado ente
que maldice la indiferencia de su único dios,
con su guadaña tapa el sol,
y nos deja secarnos con nuestro desahogo,
liberándonos hacia otra realidad,
donde se entienda al suicida,
donde se exprese el dolor,
donde la felicidad emerja sin prejuicios,
donde el viento calle las mentiras,
fluiremos hacia la infinita verdad.
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