IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Entre vendavales de mentiras,
las verdades vuelan como pueden,
como palabras pobres,
como materialidad sin rumbo,
cayendo
donde la muerte nos cultiva,
si la luz no converge entre la inmensidad,
los horizontes sólo serán pausado pasado,
si el pasado es pausa,
la historia será sólo presente,
si el presente es tierra de nadie,
lo invisible se debe advertir,
lo visible nos demuestra
que el sufrir es una manera pobre
entre maneras decentes,
entre decencia y carencia,
de consciencias encontradas,
pobreza en la tierra,
miseria en el cielo,
y los pobres se consuelan
con aspirar ensueños,
dueños que no son,
ni de su propia muerte,
si el futuro es arpa de ángel,
el olvido será su más profunda caída,
si hay melodía para todos los días,
habrán últimas noches,
todas de sueño eterno,
si la eternidad se sueña, y aún se vive,
lamentándola,
se muere la vida, como lluvia y sequía,
como sembradía de ruina,
de brotes condenados,
si la apatía de algún dios nos tocase,
no se apreciarían diferencias o contrastes,
todo seguiría siendo
tan gris como siempre,
tan injusto como el día y la noche,
entre ansiedades del tiempo,
que cada vez nos asesina más rápido,
aún si la ventisca del infierno nos cegase,
si el diluvio del invierno nos quemase,
si la oscura marea del tiempo nos golpea,
si la negrura de los cielos nos marea,
si cada estela es perdición,
la avaricia
nos marcará nuestro sufrimiento,
por hambre colosal,
indeterminado,
y sufriremos eternamente.
las verdades vuelan como pueden,
como palabras pobres,
como materialidad sin rumbo,
cayendo
donde la muerte nos cultiva,
si la luz no converge entre la inmensidad,
los horizontes sólo serán pausado pasado,
si el pasado es pausa,
la historia será sólo presente,
si el presente es tierra de nadie,
lo invisible se debe advertir,
lo visible nos demuestra
que el sufrir es una manera pobre
entre maneras decentes,
entre decencia y carencia,
de consciencias encontradas,
pobreza en la tierra,
miseria en el cielo,
y los pobres se consuelan
con aspirar ensueños,
dueños que no son,
ni de su propia muerte,
si el futuro es arpa de ángel,
el olvido será su más profunda caída,
si hay melodía para todos los días,
habrán últimas noches,
todas de sueño eterno,
si la eternidad se sueña, y aún se vive,
lamentándola,
se muere la vida, como lluvia y sequía,
como sembradía de ruina,
de brotes condenados,
si la apatía de algún dios nos tocase,
no se apreciarían diferencias o contrastes,
todo seguiría siendo
tan gris como siempre,
tan injusto como el día y la noche,
entre ansiedades del tiempo,
que cada vez nos asesina más rápido,
aún si la ventisca del infierno nos cegase,
si el diluvio del invierno nos quemase,
si la oscura marea del tiempo nos golpea,
si la negrura de los cielos nos marea,
si cada estela es perdición,
la avaricia
nos marcará nuestro sufrimiento,
por hambre colosal,
indeterminado,
y sufriremos eternamente.
