IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Y la cima será suelo,
cuando la ha de alcanzar el presente,
la razón que teje la mente,
que sueñan sus dueños,
y la espera será llegada,
al rincón más cómodo de la memoria,
entre descensos profundos,
entre claustros de mundos internos,
de interno sentir,
y cada mundo compartirá su cielo,
cada cuerpo su alma,
y cada sueño su espacio,
cada tiempo se volverá página,
cada escrito entre polvo se quemará,
cada punto será comienzo,
porque siempre fue regalo,
quedará la muerte aturdida,
por suspiros de entes hambrientos,
quedará toda huida demacrada,
entre justicias de sangre pútrida,
se manchará el velo de dios una vez más,
le recordarán los cielos su ignorancia,
se cubrirá el éter de negrura,
que podría ser la sangre de su creador,
que podría ser nuestra tumba,
entre espasmos regurgitados,
podríamos ser el vomito último,
el placebo acabado,
como silente ardor,
nuestra última voluntad en este universo,
el creernos únicos.
cuando la ha de alcanzar el presente,
la razón que teje la mente,
que sueñan sus dueños,
y la espera será llegada,
al rincón más cómodo de la memoria,
entre descensos profundos,
entre claustros de mundos internos,
de interno sentir,
y cada mundo compartirá su cielo,
cada cuerpo su alma,
y cada sueño su espacio,
cada tiempo se volverá página,
cada escrito entre polvo se quemará,
cada punto será comienzo,
porque siempre fue regalo,
quedará la muerte aturdida,
por suspiros de entes hambrientos,
quedará toda huida demacrada,
entre justicias de sangre pútrida,
se manchará el velo de dios una vez más,
le recordarán los cielos su ignorancia,
se cubrirá el éter de negrura,
que podría ser la sangre de su creador,
que podría ser nuestra tumba,
entre espasmos regurgitados,
podríamos ser el vomito último,
el placebo acabado,
como silente ardor,
nuestra última voluntad en este universo,
el creernos únicos.
