El Poeta del Asfalto
Poeta adicto al portal
Orilla,
acantilado.
No es por aquí.
No hay que llegar,
hay que moverse.
De nada sirve lo que arguyas
si después obedecés.
La tranquilidad
es solo ilusión,
nada vuelve a suceder.
Vuélvete por donde has venido,
o vuélte otro,
o el que eras.
No este ser a la deriva
que se mueve solo cuando el viento lo ordena.
Oleaje calmo,
oscuridad,
acantilado.
No te engañe esta sensación de eternidad,
el mar es antigüo
pero la madera se pudre.
No hay después,
tu tiempo
es
a
h
o
r
a.
acantilado.
No es por aquí.
No hay que llegar,
hay que moverse.
De nada sirve lo que arguyas
si después obedecés.
La tranquilidad
es solo ilusión,
nada vuelve a suceder.
Vuélvete por donde has venido,
o vuélte otro,
o el que eras.
No este ser a la deriva
que se mueve solo cuando el viento lo ordena.
Oleaje calmo,
oscuridad,
acantilado.
No te engañe esta sensación de eternidad,
el mar es antigüo
pero la madera se pudre.
No hay después,
tu tiempo
es
a
h
o
r
a.
