prisionero inocente
Poeta que considera el portal su segunda casa
La tristeza es como una hierba
que no podemos arrancar
por que tiene las raíces enredadas
con las de todas las flores...
Es como un bicho desconocido
que levanta muchas preguntas
acerca de la necesidad de tener tantos pies
cuando, sin embargo, camina tan lento...
Es la luz negra que aguardan las iglesias
con las puertas cerradas,
una brisa de pétalos de sangre
de cada crepúsculo
que los caballos llevan en los ojos
cando tu y yo
carecemos
de piel
y somos parte de los golpes
de sus espaldas sangrando...
Herida que adelanta en la vida
cubierta por el polvo de tantas palabras.
que no podemos arrancar
por que tiene las raíces enredadas
con las de todas las flores...
Es como un bicho desconocido
que levanta muchas preguntas
acerca de la necesidad de tener tantos pies
cuando, sin embargo, camina tan lento...
Es la luz negra que aguardan las iglesias
con las puertas cerradas,
una brisa de pétalos de sangre
de cada crepúsculo
que los caballos llevan en los ojos
cando tu y yo
carecemos
de piel
y somos parte de los golpes
de sus espaldas sangrando...
Herida que adelanta en la vida
cubierta por el polvo de tantas palabras.
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