Orfelunio
Poeta veterano en el portal
Tiro de gracia
Van con los pasos medidos,
llevan los pasos al hombro,
tienen los pasos cargados...
¡Apunten! Se nota el fuego,
sale humo de los infiernos...
Ríos de sangre surcan los cielos.
¡Alto! ¿Quién va? Oídos sordos.
La pared de fusilados
amontona los escombros.
¡Aún vive! El tiro bueno
ya llega veloz buscando el sueño;
ya no hay paso que se mida,
ya descansan sus cerebros.
Desahogando sus fusiles
ya se marcha el fusilero.
¡Picasso!,
no me pintes Pablo con la bala,
píntame Dalí,
Salvador de una mañana.
Van con los pasos medidos,
llevan los pasos al hombro,
tienen los pasos cargados...
¡Apunten! Se nota el fuego,
sale humo de los infiernos...
Ríos de sangre surcan los cielos.
¡Alto! ¿Quién va? Oídos sordos.
La pared de fusilados
amontona los escombros.
¡Aún vive! El tiro bueno
ya llega veloz buscando el sueño;
ya no hay paso que se mida,
ya descansan sus cerebros.
Desahogando sus fusiles
ya se marcha el fusilero.
¡Picasso!,
no me pintes Pablo con la bala,
píntame Dalí,
Salvador de una mañana.
