Darkshade
Poeta adicto al portal
era verde ceniza
como las historias
igual que una nebulosa nariz
o un desierto a media asta
su nombre
Girasol Can
el musgo de sus patas daba cuentas
y la vida
era un cementerio cabizbajo
amargo cordón
se deshilachaba
ante el rugoso taconeo jadear
la lumba iba compalideciéndose
hasta llegar
susurrosamente
al miambre del olvido
otro tetracol en el mundo
casi un cuarto de brisa
casi un gasterópodo escaso de babas
casi mío
hoy cruzó
sin más
el páramo número siete
en mi camastro un clavel
aún lo llora
