[center:b4419680be]Marcha de casa con los ojos
vacíos, debajo bolsas de tierra
que marcan surcos de vida
arrugas en la frente, en forma
de muerte, hablan de lo mucho
recorrido, no sabe el camino
anda, como si fuera un desconocido
y no ve a su paso, todo
lo que la vida le muestra
solo ve,
unos años malvividos
la palabra muerte
se le intuye en la mirada
y en esos surcos que el nunca buscó
más aparecieron, sembrando vidrios,
en unos ojos que se cierran
dejando latidos, por vivir
y unas ganas de morir intensas
camina despacio, y es triste
demasiado triste.
No encontrar el camino.
© Igna[/center:b4419680be]
vacíos, debajo bolsas de tierra
que marcan surcos de vida
arrugas en la frente, en forma
de muerte, hablan de lo mucho
recorrido, no sabe el camino
anda, como si fuera un desconocido
y no ve a su paso, todo
lo que la vida le muestra
solo ve,
unos años malvividos
la palabra muerte
se le intuye en la mirada
y en esos surcos que el nunca buscó
más aparecieron, sembrando vidrios,
en unos ojos que se cierran
dejando latidos, por vivir
y unas ganas de morir intensas
camina despacio, y es triste
demasiado triste.
No encontrar el camino.
© Igna[/center:b4419680be]
