Sueño de un expirado:

Eslabona la noche una luna moribunda
punteando remotas estrellas alrededor del espacio.

Mis huesos se vuelven madera y crujen,
mi sien se vuelve hielo, y escampo.

Ahí, en la supremacía del odorífero libro
que abraza la aurora de este momento bienquisto, acallo.

De pronto, aparece un sueño en el punto
donde termina y se dispersa el humo del tabaco:

Somos el mar, cuanto mar escupe vados,
en nuestra alma, que siempre a la orilla se siente de antaño.

Somos el mar, cuanto mar nos socava el pecho,
nos abrimos como un florecimiento y nos purga con aliento.

Nuestra nostalgia, viva, desnuda.
Nuestro talento desbordado en la boca del viento, y perdido.

En pianos húmedos y apacibles duerme nuestro sueño,
cuanto sueño es frágil, bueno, noble y sincero.

Somos los expirados, los indomables y extraños hijos
que deciden, tras toda moda, ser ellos mismos.



Constantino.

 

Reflexivos versos en los que el lector tiende a abrazarse con esos expirados, indomables y extraños hijos que contra viento y marea deciden ser ellos mismos. Saludos y estrellas a tu versar.

 

Bello, bello, un trabajo espléndido y magnífico, muy lindo.