Soneto de la muerte

Los cirios de los años, cuya cera
se funde fantasmal en candelabros
de silencio, sombríos y macabros,
cosen trajes de hueso y calavera.

La luna está silvando su balada.
Somos negros jinetes en un mundo
de caballos alados, un segundo,
la vida es un segundo, casi nada.

La luz se va apagando, ya es invierno,
la niebla va espesando en el infierno,
el cielo poco tiene que decir.

La fría oscuridad nos narcotiza,
seremos polvo blanco o gris ceniza:
¿no vivimos? pues hemos de morir.

 

Estimado Aníbal:

Me llamó mucho la atención el título, veo que encontré afortunadamente un sorprendente soneto, perfecto en todos los sentidos. Le has compuesto un maravilloso e impactante final.


Un placer leerte, gracias por compartir tus versos en este espacio.


Saludos y buena vibra

 

una realidad de todo ser humano q la dejamaos pasar desapersivida par q no nos angustien son ejecutados con tus versos magistralmente un placer leete

 

Gracias, amigos.