IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Nunca dejamos de ser niños,
jugamos con las emociones
de un corazón dormido en los laureles,
usamos el cerebro
solo cuando es necesario,
y las necesidades cambian a diario,
sin remedio,
usamos el supuesto ejemplo,
para influir en la vida de otra persona,
para compartir nuestra infelicidad,
nuestra lucha perdida,
nuestros sueños muertos,
y aún soñamos,
como cadáveres moribundos,
no somos persistentes,
buscamos como gusanos el amor,
petrificamos palabras
y nos zambullimos en sus problemas,
porque el lenguaje
nunca pudo explicar un abrazo y su calor,
coincidimos con cada ardor,
inundamos de tristeza
a las estelas del conformismo,
porque nunca llega
una felicidad que no se desvanezca,
que permanezca en estos suelos
de ennegrecidas raíces,
la madurez es una ilusión conveniente,
conveniente para despreciar al otro,
conveniente para expiarnos de toda culpa,
conveniente para mantener un balance
donde la miseria domina,
donde anida la necesidad de demostrar
cada día
que no nos merecemos todo esto,
este juego es un negocio constante,
no se debería de tener palabra
para alabar a un supuesto dios
que fue rumor,
que es obsesión,
en el mejor de los casos
somos el cáncer de dios,
somos una sociedad anestesiada,
que engulle con avaricia
la inmundicia de los vientos
que hacen girar a la tierra,
nadie se cuestiona,
nadie se imagina un rumbo mejor,
la evolución insiste en alienar al mudo,
al que no grita su dolor,
somos el clamor de los muertos,
y nos daremos cuenta de nuestro error,
diez segundos antes de morir.
jugamos con las emociones
de un corazón dormido en los laureles,
usamos el cerebro
solo cuando es necesario,
y las necesidades cambian a diario,
sin remedio,
usamos el supuesto ejemplo,
para influir en la vida de otra persona,
para compartir nuestra infelicidad,
nuestra lucha perdida,
nuestros sueños muertos,
y aún soñamos,
como cadáveres moribundos,
no somos persistentes,
buscamos como gusanos el amor,
petrificamos palabras
y nos zambullimos en sus problemas,
porque el lenguaje
nunca pudo explicar un abrazo y su calor,
coincidimos con cada ardor,
inundamos de tristeza
a las estelas del conformismo,
porque nunca llega
una felicidad que no se desvanezca,
que permanezca en estos suelos
de ennegrecidas raíces,
la madurez es una ilusión conveniente,
conveniente para despreciar al otro,
conveniente para expiarnos de toda culpa,
conveniente para mantener un balance
donde la miseria domina,
donde anida la necesidad de demostrar
cada día
que no nos merecemos todo esto,
este juego es un negocio constante,
no se debería de tener palabra
para alabar a un supuesto dios
que fue rumor,
que es obsesión,
en el mejor de los casos
somos el cáncer de dios,
somos una sociedad anestesiada,
que engulle con avaricia
la inmundicia de los vientos
que hacen girar a la tierra,
nadie se cuestiona,
nadie se imagina un rumbo mejor,
la evolución insiste en alienar al mudo,
al que no grita su dolor,
somos el clamor de los muertos,
y nos daremos cuenta de nuestro error,
diez segundos antes de morir.
