Sombra de la sombra
que soy,
me atrevo a imaginar
que soy real,
pero tal vez
sea una ficción
que un mal sueño forjó.
¿Quién me dice
que no estoy atrapada
en un mundo de cartón,
de reglas incomprensibles,
que sólo a un lunático atan
con argollas de plomo y plata?.
¿Puede ser este teatro,
pleno de marionetas
a las que se manipula siempre
para que den mil piruetas,
sujetas a los deseos
de las manos que las manejan,
pertenecer a algún plano de la existencia?.
Quizás los peces no naden,
sino que en la atmósfera,
en equilibrio,
levitando se mantengan.
Quizás las aves
no cruzan el cielo,
planeando sobre alas abiertas,
sino que los suspiros
de los contrariados,
los gritos de los airados,
sobre el espacio las elevan.
Quizás la vida es un sueño;
la pesadilla de un niño
que rodeado de bestias
no halla de Oz el camino.
Quizás la muerte es el fin
del soñar sin propósito;
de acabar con los temores,
que como una semilla,
anidaron en cerebro melindroso,
y en árbol retorcido, rugoso,
reina sobre un corazón rencoroso.
Quizás no soy nada,
ni soplo de polvo,
ni huella sobre la arena,
ni siquiera la gota
que del grifo se escapa.
Quizás esté envuelta
en la bruma,
que a la vista desorienta,
que confunde
lo que es propio
a la humana materia
Y lo reduce todo
a ensoñación etérea
que entre las mantas, queda.
que soy,
me atrevo a imaginar
que soy real,
pero tal vez
sea una ficción
que un mal sueño forjó.
¿Quién me dice
que no estoy atrapada
en un mundo de cartón,
de reglas incomprensibles,
que sólo a un lunático atan
con argollas de plomo y plata?.
¿Puede ser este teatro,
pleno de marionetas
a las que se manipula siempre
para que den mil piruetas,
sujetas a los deseos
de las manos que las manejan,
pertenecer a algún plano de la existencia?.
Quizás los peces no naden,
sino que en la atmósfera,
en equilibrio,
levitando se mantengan.
Quizás las aves
no cruzan el cielo,
planeando sobre alas abiertas,
sino que los suspiros
de los contrariados,
los gritos de los airados,
sobre el espacio las elevan.
Quizás la vida es un sueño;
la pesadilla de un niño
que rodeado de bestias
no halla de Oz el camino.
Quizás la muerte es el fin
del soñar sin propósito;
de acabar con los temores,
que como una semilla,
anidaron en cerebro melindroso,
y en árbol retorcido, rugoso,
reina sobre un corazón rencoroso.
Quizás no soy nada,
ni soplo de polvo,
ni huella sobre la arena,
ni siquiera la gota
que del grifo se escapa.
Quizás esté envuelta
en la bruma,
que a la vista desorienta,
que confunde
lo que es propio
a la humana materia
Y lo reduce todo
a ensoñación etérea
que entre las mantas, queda.
