Deslizo mi pluma sobre este papel virgen,
virgen de sueños y desencantos,
de pinturas frustradas...
Y la deslizo por él como quien deja correr la sangre,
como el que aguanta la respiración,
como el iluso que deja salir de su alma un "te quiero".
Dejo que la pluma corra,
que sangre, y que de heridas cicatrice
y que en cualquier soplo de viento
se transforme. Dejaría
que se fuera,
que corriera sin cesar, gritando por la pradera,
pradera blanca, que no de nieve,
sino de triste e inmaculado papel.
Y que al final se desmaye,
exhausta de tanto correr,
y que vuelva a contar sus pasos como palabras,
y de cien en cien
celebrar las victorias de las letras sobre ángeles,
de valor en batallas inútiles que olvidan
la unica batalla que merece la pena librar:
la vida.
virgen de sueños y desencantos,
de pinturas frustradas...
Y la deslizo por él como quien deja correr la sangre,
como el que aguanta la respiración,
como el iluso que deja salir de su alma un "te quiero".
Dejo que la pluma corra,
que sangre, y que de heridas cicatrice
y que en cualquier soplo de viento
se transforme. Dejaría
que se fuera,
que corriera sin cesar, gritando por la pradera,
pradera blanca, que no de nieve,
sino de triste e inmaculado papel.
Y que al final se desmaye,
exhausta de tanto correr,
y que vuelva a contar sus pasos como palabras,
y de cien en cien
celebrar las victorias de las letras sobre ángeles,
de valor en batallas inútiles que olvidan
la unica batalla que merece la pena librar:
la vida.
