Sin inspiración y con la Muerte

No sé qué hacer, qué escribir
Y por qué vivir,
No hay inspiración, ni musa,
Estoy sin creación, vacío,
Respirando sin latir

Nadie me escucha,
Mis gritos mueren en su lengua,
En sus labios y cuerpo tirado,
Su figura a media sombra,
El eclipse corporal más hermoso

Es abril, es noche, es hoy,
Es ella, el lienzo, mi inercia,
Quizás miedo, ya no sé,
Nunca supe y ella no sabría

No hay matices, contraste,
O un color que exprese
Lo que mi letra dice,
Sólo este papel limpio
Y un lápiz frío

Tiemblo, deliro, amanece,
Es tarde, no pude,
Lloro abrasándola, arrullándola,
Limpiando su pura sangre
En mis mejillas tristes,
Es tarde, lo es desde el ocaso,
Desde que la maté
Para hacer arte con su imagen,
Para jugar con su muerte

Yo diría que estás más inspirado que nunca y tu muso se agarró a un filón de autenticidad que convierte tus poemas en verdaderos vehículos de trasmisión. Un beso.

quizas tengas razon y esta sea una de esas extrañas rachas, no estoy seguro de donde sale pero la disfruto apartes, gracias
guerrero errante