IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Incontables estocadas danzan sobre mi pecho,
quebrantando enérgicamente mi lecho,
ese que brinda contención a mi esencia purista,
arrebatándome cada gota de mi lengua entintada,
vuelvo al terreno donde las rosas mueren,
donde las palabras
no son mas que sentimientos petrificados,
lugar donde nadie escribe su futuro,
nadie podría pisar tal ilusoria bendición,
porque nadie soporta esta sádica amargura,
la que sofoca cada grito arrollador,
por mas que el pasado ostente
el presente dicta sentencia al destrozado,
abarrotado,
sin alguna dicha o augurio
que calme la sequía de esta psicótica desesperación,
admirando ilusiones que enclaustran nuestros sentidos,
viviendo distraído,
sufriendo e implorando por interés,
como un alma carente de propósito,
su guadaña marca nuestro error,
creer en el amor después de la muerte,
creer que la muerte siente mi dolor.
quebrantando enérgicamente mi lecho,
ese que brinda contención a mi esencia purista,
arrebatándome cada gota de mi lengua entintada,
vuelvo al terreno donde las rosas mueren,
donde las palabras
no son mas que sentimientos petrificados,
lugar donde nadie escribe su futuro,
nadie podría pisar tal ilusoria bendición,
porque nadie soporta esta sádica amargura,
la que sofoca cada grito arrollador,
por mas que el pasado ostente
el presente dicta sentencia al destrozado,
abarrotado,
sin alguna dicha o augurio
que calme la sequía de esta psicótica desesperación,
admirando ilusiones que enclaustran nuestros sentidos,
viviendo distraído,
sufriendo e implorando por interés,
como un alma carente de propósito,
su guadaña marca nuestro error,
creer en el amor después de la muerte,
creer que la muerte siente mi dolor.
