Anna Politkóvskaya
Poeta fiel al portal
Su cuerpo, escenario
de batallas perdidas
donde tantas veces
se le daba por muerto,
ha gritado tanto que no recuerda
cuándo el mundo dejó de ser un sueño,
aunque resulta encantador
su afán por conservar el nombre
y mantener despierta la boca
y bien alerta por si acaso;
pero hoy es sábado,
sábado por la noche y la vida vive
y vibra y da vueltas y gira alrededor
de un mundo que esta fuera,
fuera de la habitación
donde vivos los ojos,
aunque vacíos de su cuerpo,
miran a través de la ventana
cómo los tejados,
una vez que ha dejado de llover
y sin abandonar del todo su color rojizo,
fingen ser camaleones
reflejando los azules y grises
de un cielo a punto de abrirse
nuevamente a la alegría;
y, sin embargo, inextinguibles son la sed
y el insomnio de calavera
en la habitación donde vivos los ojos
no pueden mirar más allá
cuando llega el sábado
y para todos es la noche del sábado,
invadiéndole una nostalgia de la vida.
de batallas perdidas
donde tantas veces
se le daba por muerto,
ha gritado tanto que no recuerda
cuándo el mundo dejó de ser un sueño,
aunque resulta encantador
su afán por conservar el nombre
y mantener despierta la boca
y bien alerta por si acaso;
pero hoy es sábado,
sábado por la noche y la vida vive
y vibra y da vueltas y gira alrededor
de un mundo que esta fuera,
fuera de la habitación
donde vivos los ojos,
aunque vacíos de su cuerpo,
miran a través de la ventana
cómo los tejados,
una vez que ha dejado de llover
y sin abandonar del todo su color rojizo,
fingen ser camaleones
reflejando los azules y grises
de un cielo a punto de abrirse
nuevamente a la alegría;
y, sin embargo, inextinguibles son la sed
y el insomnio de calavera
en la habitación donde vivos los ojos
no pueden mirar más allá
cuando llega el sábado
y para todos es la noche del sábado,
invadiéndole una nostalgia de la vida.
