RUTILANCIAS

A mis hermanas
​

De codos,

En uno de los muros de la vieja casa,

Contemplando los naranjos,

Los rosales, las hortensias,

Me voy yendo en la resaca

De los recuerdos y las imaginerías:

¡Oh danza del ensueño y lo vivido!


“Hijo, entra ya, pues padre se ha ido lejos…

¡No!, padre está sordo en la mina,

Ahondándose en el alma

Para hallar con tristeza las gemas rotas

De mi amor.

¡Ay, hijo mío, la muerte ha sesgado

El péndulo de nuestro fervor!

Pero madre, ¡a qué tanto cielo en mis ojos

Si en mi pecho negro retumba de padre

La última oración!...


La brisa llega lenta,

Como un rumor espectral de antiguas visiones,

Haciendo arder los perfumes del crepúsculo

En la melancolía de las sombras.

Una lágrima surca el canto de los turpiales…


“…Hermanas, comamos y juguemos,

La abuela pronto llegará

Y, como una mañana blanca y floreada,

Disipará la honda negrura de los días fieros…

¡No te atrevas canalla!...”


“¡Ay, hijo mío, de qué vale la lejanía

Cuando la ausencia es horadada

Por el más triste de los recuerdos!...

¡No, madre, no te aflijas!

Papá aún está en el abismo,

Tembloroso, temeroso,

Acostado en la soledad de la vida,

Viendo sin ver cómo el humo de sus entrañas

Se pierde en la amargura de su silencio…”


Llega la noche…

Y todo se deshace,

Todo delirio se desdice en la penumbra ebria.

Y todavía de codos en el muro de las nostalgias,

Me pregunto:

¡Qué hay más atrás de los naranjos,

De las hortensias, de la vieja casa!...

¡Qué hay más atrás de la brisa,

Del perfume alucinante, de los bellos cantos!...


¡Quizá la inmensidad!

La inmensidad que late fuerte

Entre el ensueño y lo vivido,

entre mi pecho y lo inasible...








l. e. torres

 

Preciosidad magnífica de alta calidad soberbia.