Reflexión 48

La vida siempre emerge débil,
y las torturas la vuelven dócil,
la simpleza
de una complejidad
que vuelve misterioso
cualquier profundo cuestionamiento,

la vida da un asco que te degrada,
la gente es vida,
y la vida es dolor,
muerte, y arrepentimiento,

somos tentaciones
de una imaginación que nos acorrala,

somos vertientes
de un infierno que nunca ardió,
porque el sol
ya nos quema en las mañanas,

somos bestias infelices
que buscan revolcarse en el barro,
como si el presente fuese insignificante,

somos insignificantes,
porque todo se olvida,

minúscula obra de amor,
la que se derrumba
cuando todos enloquecen,

minúscula bendición
de un dios que se cansó de observarnos,

minúscula llama que anida en mi pecho,
tan frágil como mi autoestima,

vuela entre un peligro que no tiene dueño,

somos el trago amargo de la muerte,
la colérica sensación de no tenernos,
en donde la eternidad juega sus dados,
somos peones de un juego ya escrito,

somos el conflicto principal de esta tierra,

somos el trémulo estupor
de una candidez ignorante,

de una sembradía de pobres afortunados,
que prefieren ser esclavos
por un miedo al futuro, insoportable,

somos el destello de la luna,
la hambruna del firmamento,
somos el tormento del sol,
y caen sus flamas,
abrazando toda tumba,

somos el punto de todo libro,
somos otro punto y otea hoja,
somos la certeza
de una muerte
que siempre reencarna,

somos más que una palabra,
somos
las enredaderas de un lenguaje primordial,

hablamos con la mente,
y escuchamos con el alma,

imploramos con la pluma,
y le regalamos
toda nuestra erótica creatividad,
a nuestra musa idolatrada,
a nuestra poesía encarnada,

somos metáforas que sangran
dulce conocimiento.