Jorge Buckingham
Poeta recién llegado
Cuando el dolor acaricia,
cuando el susurro del viento puede brillar,
cuando las manos se abren como claveles,
volverás a perderte en el horizonte.
Más allá del eclipse,
más allá de éstas páginas,
más allá de la historia,
el tiempo sigue esperando recuerdos.
…Y en la utopía de una fracción de segundo,
el hombre camina bajo la noche del mundo,
solo, tan vivo y tan solo.
Es increíble como la vida se expande,
Antes de la cuna, después del sepulcro…
…y en huracán venturoso,
tan solo queda el vestigio
de aquél polvo que limpia los corazones.
cuando el susurro del viento puede brillar,
cuando las manos se abren como claveles,
volverás a perderte en el horizonte.
Más allá del eclipse,
más allá de éstas páginas,
más allá de la historia,
el tiempo sigue esperando recuerdos.
…Y en la utopía de una fracción de segundo,
el hombre camina bajo la noche del mundo,
solo, tan vivo y tan solo.
Es increíble como la vida se expande,
Antes de la cuna, después del sepulcro…
…y en huracán venturoso,
tan solo queda el vestigio
de aquél polvo que limpia los corazones.
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