¿Qué sucede?

Si tu musa se llama pornografía infantil

si se apellida hipocondría radical

y le rinde tributo a cada jodida estación

todos los años

es tu moneda para la máquina de aperitivos

tu tabú sarcófago preparado desde bebé

te manosearás con una musaraña llamada arte

y parecerá que continúas en el centro comercial

y parecerás extraterrestre

con un ritmo pop

suave.


Haciendo magia el único desaparecido eres tú

a menos que le pongas una placa y le digas perra

y te tenga que pedir permiso

de tomar tequila.


Si tu musa no se cree el rollo de ser la responsable

si tiene forma de abanico de único truco

y te arroja las maletas por decir el nombre de otra

es tu libélula atrapada en el hígado

levantando soportes, picando puntos clave

enfadada por su cueva, lastimada por tus olas

harta del juego de luces

en su desnudez.


¿Qué sucede bajo las gafas y la bufanda?

Es mortalidad.

 

Todo tu poema es desastroso. Parece un accidente de tráfico. No sé si esa mortalidad, es necesaria, para tu supervivencia, pero desde luego, si la gozas, prosigue con tus errores tan mayúsculos.

 

Claro que lo gozo, sin embargo, estoy interesado en saber de qué hablas exactamente.