Ramiro Gonzalo Balcaza
Poeta recién llegado
¿Cómo lo han sentido?
Desde el punto que una braza cae y se desarma en pequeños fragmentos,
Cuando aclara un rayo en esas humedades infernales cegueras del verano.
Cuando muere la primera hoja y vemos como desciende y juega por última vez
Como si todo estuviese desconectado o se desconecta en algún momento.
Cuando la canción termina, cuando se repite, cuando decimos bastante,
Cuando podemos decir todo y a la vez nada,
Cuando estás ciego frente al cielo, cuando te enteras que no podes,
Y sin esforzarte un día pudiste y descubriste la profundidad de las estrellas
Y esa distancia que jamás en su presencia pudimos imaginar,
Cuando las letras crecen en una fina línea, y se multiplican,
Y crean tantas imágenes que cada individuo vuelve a recrear,
Recrea como todo, como una idea, una visión, el presentir,
El infinito mundo de la nada y que a la vez termina siendo todo.
Todo para nosotros que jamás lo hemos sabido,
Y vivimos y peleamos por temor a la nada que jamás hemos sabido,
Como tantas cosas que jamás sabremos.
Que jamás supimos y que sabemos.
No sé qué es un poema, pero a veces los puedo encontrar,
No sé si guardan algo que a simple vista pueda más que saberlo o quizás dudarlo,
Pero es la leve presencia que insiste en saberlo sin explicar.
¿Que será la poesía? , no lo sé, pero me gusta demasiado,
me gusta porque la reconozco.
Desde el punto que una braza cae y se desarma en pequeños fragmentos,
Cuando aclara un rayo en esas humedades infernales cegueras del verano.
Cuando muere la primera hoja y vemos como desciende y juega por última vez
Como si todo estuviese desconectado o se desconecta en algún momento.
Cuando la canción termina, cuando se repite, cuando decimos bastante,
Cuando podemos decir todo y a la vez nada,
Cuando estás ciego frente al cielo, cuando te enteras que no podes,
Y sin esforzarte un día pudiste y descubriste la profundidad de las estrellas
Y esa distancia que jamás en su presencia pudimos imaginar,
Cuando las letras crecen en una fina línea, y se multiplican,
Y crean tantas imágenes que cada individuo vuelve a recrear,
Recrea como todo, como una idea, una visión, el presentir,
El infinito mundo de la nada y que a la vez termina siendo todo.
Todo para nosotros que jamás lo hemos sabido,
Y vivimos y peleamos por temor a la nada que jamás hemos sabido,
Como tantas cosas que jamás sabremos.
Que jamás supimos y que sabemos.
No sé qué es un poema, pero a veces los puedo encontrar,
No sé si guardan algo que a simple vista pueda más que saberlo o quizás dudarlo,
Pero es la leve presencia que insiste en saberlo sin explicar.
¿Que será la poesía? , no lo sé, pero me gusta demasiado,
me gusta porque la reconozco.
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