IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Desde el vientre de mi sufrimiento,
me asomo como enfermedad,
viento que parece nostalgia,
fauces que parecen hogar,
me alzo sin valentía,
con el ardor de mi herida,
construyendo mis últimos pasos,
por esta tierra enmudecida,
adolorida la luna,
por un sol que solo observa su propia luz,
caerá la justicia,
impartiendo miseria por doquier,
por creernos preciados,
las estrellas danzarán,
en un frenesí de sangre y caos,
arrasarán hasta con el último vestigio,
de los hijos, cegados,
de un dios ponzoñoso.
me asomo como enfermedad,
viento que parece nostalgia,
fauces que parecen hogar,
me alzo sin valentía,
con el ardor de mi herida,
construyendo mis últimos pasos,
por esta tierra enmudecida,
adolorida la luna,
por un sol que solo observa su propia luz,
caerá la justicia,
impartiendo miseria por doquier,
por creernos preciados,
las estrellas danzarán,
en un frenesí de sangre y caos,
arrasarán hasta con el último vestigio,
de los hijos, cegados,
de un dios ponzoñoso.