Poeta-.

Seguiré muriendo como poeta,

entre lascivas manos ocupado

por motivos sin flores, reminiscencias

opacas, sentidos obliterados. Muriendo,

entre la sangre alada, de los espacios

concomitantes, de las especies diurnas,

que ofrecen altares y violentas sacudidas

de tierra. Sueños impermeables, delectaciones

de opio, consuetudinario regreso por las calles,

de adormecido vestuario, atuendos inaccesibles.

Entre calles opulentas, de racimos de uvas

colmadas, de interpuestas carcajadas metódicas,

allí donde los poetas nacen y perjuran, sus blasfemias

noctámbulas, ebrias. Sí, donde reviven

los muertos de las alcancías, los remotos huéspedes

del sermón sin abono, montañas aparecidas

entre tristes dedos mojados. Lluvias

de lejos, en las entrañas difusas, divididas.

Pues todo se parte, en cien mitades,

haré de mi mundo, un aparte sin circunferencias.

Planetas recluidos en un intervalo de letras,

oblongas criaturas que surgen de la nieve esperma.

Seguiré muriendo como poeta!



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Veo que lo tienes claro, poeta, buenos versos para este octubre que me acompaña, gracias por ellos, un saludo, Ben.

Son inconfundibles tus poemas por el guion y punto del título, muy original.

 

Gracias Maroc, un abrazo!