Pesimismo

Sé muy bien que mañana, a esta hora, ya no estarás;
y el murmullo del silencio será el confidente
de mis labios guardando aquel beso;
y la ausencia será el único rostro
que veré en el espejo;
y la noche encenderá sus velas
para iluminar y recordar tu fotografía

detenida​

en el apeadero de la ruta del tiempo.

Mañana, a esta hora, la casa estará vacía
y la alcoba de ensueños sufrirá el insomnio
de no poder soñarte más.

Las calles del barrio
extrañarán nuestros paseos de los sábados,
las risas y los gestos,
las peleas y los caprichos,
las reconciliaciones y los abrazos…

Y en la mesa de aquel bar
veré dos siluetas tomadas de la mano,
fumando y charlando
“igual que lo hacíamos nosotros”,
haciendo planes de una casa grande,
de tener muchos hijos,
de una luna de miel en París
o en Londres, o en Roma, o en Madrid;
pero nadie se les acercará y les dirá que no planeen en vano,
que pasado mañana volverán a ser
simplemente
siluetas separadas.
Y nuevamente se repetirá el ciclo;
una y otra vez, en algún momento del rito
de los enamorados,
se separarán las manos,
se desenlazarán los humos de los cigarros,
se agriarán los bombones con forma de corazón
y las rosas cortadas se marchitarán
para que luego la silueta que se desamarró,
ya solitaria,
vea a otros pobres corazones separarse
en la mañana.

 

Bello poema aunque muy pesimista pero hay poesía hasta en el pesimismo y has escrito Muy bien como siempre. Grato leerte. Saludos cordiales.

 

JAJAJA…

Es como dices, estimada Lourdes, hay poesía en todos lados incluso en el pesimismo.

Gracias por pasar.

Un abrazo grande.

 

Y tu siempre encuentras la poesía
en todas partes pues eres un gran poeta.

 

El trabajo divino de la grandiosa creación emocionante.