IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Oscuros pesares
trae la noche,
más lúgubres que el cadáver de dios,
nos aguardan vientos convulsos,
llenos de locura,
como también de negación,
como cuando le negamos a la lluvia
cualquier resquicio de felicidad,
y es que
no quisiéramos llorar tiempo,
no quisiéramos
que las promesas se escurran
por donde la fe ha de morir,
siempre frágil,
como las ganas del loco,
de amar más que a sus temores,
a punto de partir hacia aquel umbral,
las almas iluminan más que la luna,
entre noches sin estrellas,
el sol nunca cambia de posición,
él engullirá lo material,
mientras tanto
las mentiras cubren su luz,
llegaremos moribundos al cielo,
con un deseo encarnado,
con ganas de explotar
y ensangrentar las manos de dios.
trae la noche,
más lúgubres que el cadáver de dios,
nos aguardan vientos convulsos,
llenos de locura,
como también de negación,
como cuando le negamos a la lluvia
cualquier resquicio de felicidad,
y es que
no quisiéramos llorar tiempo,
no quisiéramos
que las promesas se escurran
por donde la fe ha de morir,
siempre frágil,
como las ganas del loco,
de amar más que a sus temores,
a punto de partir hacia aquel umbral,
las almas iluminan más que la luna,
entre noches sin estrellas,
el sol nunca cambia de posición,
él engullirá lo material,
mientras tanto
las mentiras cubren su luz,
llegaremos moribundos al cielo,
con un deseo encarnado,
con ganas de explotar
y ensangrentar las manos de dios.
