James De la rosa
Juan Carlos Tuñon
Parece comprender la primavera
su sitio favorito es la esfera
que alegre en la canción escapa el trino
que la felicidad abre el camino
las flores se engalanan a sus pasos
como no iba a enterrar ya los fracasos
ahora que el corazón va a dar el fruto
la vida se pasó en algún minuto
por eso va anunciando primaveras
que prima ver poesía de mirar
que viene a rematarse sobre el verso.
Cuando prima ver con los ojos ciegos
Ego del olfato tufo del apego
Copio y pego dos, repega copiada
Parece dormida sumida o borracha
parece una muchacha muriendo de frío
y a nadie sorprende que nadie se acerca,
estará drogada, no le pasa nada, llamaran otros
y la chica muere y nadie se para y nadie la mira
parece mentira la vida curiosa.
Renacimiento de una farola
Retiro poeta; la puerta mental.
Un pozo de menta, no sé qué de para
de para normal, tutorial humano.
Su mano de letras
A dos dedos de tierra
A un puñado de dos de tierra
Con las manos sucias, sucias sus caricias
juega con la verdad de que te ha mentido
Añadí dos
Si creo del que plagia lo imposible
del título cruel de los amagos
si voy a ser un brujo con mis versos
si tenso con el hilo de su historia
que solo el que hace magia la retiene
Del destino cruel de los malditos
que vienen de enfrentarse a la locura
si tañe como un verso en sepultura
que parte de enterrar la poesía
Se fuerte le dijo mientras marchaba
se fuerte el corazón que se enterraba
Era tarde para una muerte prematura
y demasiado pronto para un asesinato premeditado
así que ojeó el cuaderno y lo dejó encime de la mesa
el tiempo nunca es suficiente
No fue suficiente quererte,
amarte así nunca fue suficiente
y ahora que te he suspendido
no dejo de aprobarme de tu amor
siempre te quería
Hoy no soy poeta no hay versos floridos
Soy cielo mojado
en un viento frío
soy como el abrigo
que dejas tirado
O tres ostras para cuatro perlas, verlas diminutas
Con las manos sucias, sucias sus caricias
juega con la verdad de que te ha mentido
como el ser cualquiera que se quiera ser
Tarde lo que tarde
no vale cualquiera
que muera un poeta
que mató el sistema
y apegados ¿Para cuántos peros?
Marcado de niebla
hebra de humedad.
y aparcar su obra
que es cosa de rojos
de quehacer naranja
todo es arco, chanza
de usanza mental
esto suena mal
pensar es diablo
Dice obedecer su sentir manada, una oveja u otra
y un acantilado, aúlladamente
una caperuza de vergüenza usada
Campos venideros llenos de sus charcos
Porko Chang, Tang el cerdo en la barbacoa
Cuentos infantiles de abrirles los miedos sacarles las tripas, risa ensangrentada tangencia de bruja de hacerse hechicera cerca de sus guisos suenan las palabras cobran sus caprichos los dichos al fuego que al llorar no arden, cargan sus gemidos
Parque del retiro tiros de calibre libres de pistolas
Naturaleza renacentista en una gota de agua
un millón de mundos de lo más pequeño
dueño de su vida, un microscopio y la célula
La luz que se olvida cuando hacerse sombra
su sitio favorito es la esfera
que alegre en la canción escapa el trino
que la felicidad abre el camino
las flores se engalanan a sus pasos
como no iba a enterrar ya los fracasos
ahora que el corazón va a dar el fruto
la vida se pasó en algún minuto
por eso va anunciando primaveras
que prima ver poesía de mirar
que viene a rematarse sobre el verso.
Cuando prima ver con los ojos ciegos
Ego del olfato tufo del apego
Copio y pego dos, repega copiada
Parece dormida sumida o borracha
parece una muchacha muriendo de frío
y a nadie sorprende que nadie se acerca,
estará drogada, no le pasa nada, llamaran otros
y la chica muere y nadie se para y nadie la mira
parece mentira la vida curiosa.
Renacimiento de una farola
Retiro poeta; la puerta mental.
Un pozo de menta, no sé qué de para
de para normal, tutorial humano.
Su mano de letras
A dos dedos de tierra
A un puñado de dos de tierra
Con las manos sucias, sucias sus caricias
juega con la verdad de que te ha mentido
Añadí dos
Si creo del que plagia lo imposible
del título cruel de los amagos
si voy a ser un brujo con mis versos
si tenso con el hilo de su historia
que solo el que hace magia la retiene
Del destino cruel de los malditos
que vienen de enfrentarse a la locura
si tañe como un verso en sepultura
que parte de enterrar la poesía
Se fuerte le dijo mientras marchaba
se fuerte el corazón que se enterraba
Era tarde para una muerte prematura
y demasiado pronto para un asesinato premeditado
así que ojeó el cuaderno y lo dejó encime de la mesa
el tiempo nunca es suficiente
No fue suficiente quererte,
amarte así nunca fue suficiente
y ahora que te he suspendido
no dejo de aprobarme de tu amor
siempre te quería
Hoy no soy poeta no hay versos floridos
Soy cielo mojado
en un viento frío
soy como el abrigo
que dejas tirado
O tres ostras para cuatro perlas, verlas diminutas
Con las manos sucias, sucias sus caricias
juega con la verdad de que te ha mentido
como el ser cualquiera que se quiera ser
Tarde lo que tarde
no vale cualquiera
que muera un poeta
que mató el sistema
y apegados ¿Para cuántos peros?
Marcado de niebla
hebra de humedad.
y aparcar su obra
que es cosa de rojos
de quehacer naranja
todo es arco, chanza
de usanza mental
esto suena mal
pensar es diablo
Dice obedecer su sentir manada, una oveja u otra
y un acantilado, aúlladamente
una caperuza de vergüenza usada
Campos venideros llenos de sus charcos
Porko Chang, Tang el cerdo en la barbacoa
Cuentos infantiles de abrirles los miedos sacarles las tripas, risa ensangrentada tangencia de bruja de hacerse hechicera cerca de sus guisos suenan las palabras cobran sus caprichos los dichos al fuego que al llorar no arden, cargan sus gemidos
Parque del retiro tiros de calibre libres de pistolas
Naturaleza renacentista en una gota de agua
un millón de mundos de lo más pequeño
dueño de su vida, un microscopio y la célula
La luz que se olvida cuando hacerse sombra
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