IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
La vida se gesta,
siempre frágil,
siempre cruenta,
la vida camina,
como si el camino no fuera muerte,
la vida no mira,
la vida no observa ni vislumbra,
la vida está más ciega que dios,
la vida juega con el dolor,
nos regala su amargor,
una persona que se ha ido,
el dulzor venenoso es nuestra nostalgia,
y el amor bienvenido,
para ocultar distancias eternas,
condenas de temple y hambre,
porque odiamos ver al débil vencido,
pensares de hueco y labia,
porque todo es universo,
porque nos entendemos en su lenguaje,
pesares de vacío y negritud,
intensa oscuridad,
porque hemos de vestirnos de sombra,
clamores de tiempo y sangre,
porque esta vida,
es una efímera herida,
que se cierra,
justo cuando hemos de partir.
siempre frágil,
siempre cruenta,
la vida camina,
como si el camino no fuera muerte,
la vida no mira,
la vida no observa ni vislumbra,
la vida está más ciega que dios,
la vida juega con el dolor,
nos regala su amargor,
una persona que se ha ido,
el dulzor venenoso es nuestra nostalgia,
y el amor bienvenido,
para ocultar distancias eternas,
condenas de temple y hambre,
porque odiamos ver al débil vencido,
pensares de hueco y labia,
porque todo es universo,
porque nos entendemos en su lenguaje,
pesares de vacío y negritud,
intensa oscuridad,
porque hemos de vestirnos de sombra,
clamores de tiempo y sangre,
porque esta vida,
es una efímera herida,
que se cierra,
justo cuando hemos de partir.
