El errante fugaz
Poeta recién llegado
Abro el libro y veo páginas blancas,
Blancas como mi vida en este final de invierno.
Blancas, calmadas, vacías,
Esperando la tinta de un escritor que las escriba.
Como algunas almas,
La espuma de las olas o la primera luz del alba.
Aterradoras e impacientes,
Cómodas, tranquilas.
Durmientes, distraidas, cínicas, indolentes.
Con aroma a sueños y esperanzas de locura.
Mármol o seda,
Lo que el destino les conceda.
Sus palabras fueron robadas por un ladron translúcido
Futuro perturbante sin llegada ni comienzo.
Mudas e inmóviles,
Sin amores, sin rencores
Esperando con calma
Qué un soñador les de vida.
Blancas como mi vida en este final de invierno.
Blancas, calmadas, vacías,
Esperando la tinta de un escritor que las escriba.
Como algunas almas,
La espuma de las olas o la primera luz del alba.
Aterradoras e impacientes,
Cómodas, tranquilas.
Durmientes, distraidas, cínicas, indolentes.
Con aroma a sueños y esperanzas de locura.
Mármol o seda,
Lo que el destino les conceda.
Sus palabras fueron robadas por un ladron translúcido
Futuro perturbante sin llegada ni comienzo.
Mudas e inmóviles,
Sin amores, sin rencores
Esperando con calma
Qué un soñador les de vida.
JR.
2015
2015
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