Tiempo de tristeza y taciturno,
apesadumbrados reflexionan los días,
en soledad innata sumerge las calles,
donde antes solo los niños corrían,
son ignorantes ante los detalles,
viven su propia primavera todavía.
El otoño prepara el camino a la muerte,
que el inevitable invierno inflige,
el frío cala hasta la piel mas fuerte,
los huesos húmedos el aguacero tiñen.
En Septiembre nacen los matadores,
los que no sienten piedad hacia el dolor,
en Octubre nacen los románticos,
que siempre suspiran por algo mejor,
Noviembre es el mes de los perfectos,
que creen que no hay obra en perfección mayor.
Otoño, que siempre es tiempo de cambios,
muerte paciente siempre de renacer,
cuando te fijes será de nuevo ayer,
tus recuerdos volverán más cálidos.
apesadumbrados reflexionan los días,
en soledad innata sumerge las calles,
donde antes solo los niños corrían,
son ignorantes ante los detalles,
viven su propia primavera todavía.
El otoño prepara el camino a la muerte,
que el inevitable invierno inflige,
el frío cala hasta la piel mas fuerte,
los huesos húmedos el aguacero tiñen.
En Septiembre nacen los matadores,
los que no sienten piedad hacia el dolor,
en Octubre nacen los románticos,
que siempre suspiran por algo mejor,
Noviembre es el mes de los perfectos,
que creen que no hay obra en perfección mayor.
Otoño, que siempre es tiempo de cambios,
muerte paciente siempre de renacer,
cuando te fijes será de nuevo ayer,
tus recuerdos volverán más cálidos.
