francisco_mendez
Poeta recién llegado
Onomatopeyas de ira
Escrito nutrido de ternura,
vomito de emoción cruda.
Escrito redactado en la orilla del suicidio,
en el recuento desde el uso de razón ,
hasta el olvido de si mismo.
Con sangre, semen y palabras indecisas,
así te escribo un poema.
¡Con lujuria!
¡Con ira!
Con hambre de ti.
Con sed y borrachera.
Y a veces no encuentro la palabra,
ni la puta rima y mando todo a la chingada.
¡Que se joda el pudor que me limita!
Esta maldita sobriedad emerge del llanto seco.
Y extrañándote como loco,
escribo onomatopeyas de ira,
sin tiento, sin dios, ni vergüenza.
Escribo viendo la lejanía de mi camino al cielo,
lo tenue de mis virtudes,
y la nitidez de tantos pecados que llevan mi nombre y estilo,
pero están tan cargados de humanidad.
Escribo en el dominio de la pobreza verbal,
donde versos forzados lloran y las letras se infecta de emociones.
Escribo en el funeral de mi talento,
donde apesta a hombre solo.
Escribo un réquiem a la felicidad y al amor.
Versos gangrenados, palabras viscerales...
¡Onomatopeyas de ira!
Escrito podrido,
escrito redactado en la maraña de emociones y razones,
en la sangre derramada de la lucha cuerpo versus espíritu.
En mis pasos dejo gotas de moral y decencia, y en mis puños apretados llevo polvos de blasfemia y reniego.
Escrito de voz callada.
Escrito redactado en la puerta cerrada de la vergüenza.
Cantos monótonos que emanan de la soledad rancia.
Me inspiro en mi colección de heridas y decepciones,
en mi inventario de dolores ignorados...
Y no encuentro la voz que libere en un grito mi garganta.
Escribo onomatopeyas de ira,
derramando mi letanía de lamentos y sollozos mudos.
Espíritus de besos viejos y coitos de ayer que andan en pena,
me acechan como hienas hambrientas que salivan por la fetidez que despido al morir de soledad.
Y vuelvo a escribir en la orilla del frió,
invitado a la tertulia de la oscuridad y el silencio.
¡PUTA VIDA!
¿Que ya no hay mas que esto?
Me arrastro con mi sombra hecha jirones y mi espíritu agonizante a cuestas.
Escribo en un rincón de la nada y mi tristeza quiere huir de mi.
Escribo en algún rincón del sueño.
Donde veo todo en color rojo.
Tan rojo como la sangre que imagino aun corre por mis venas.
Tan rojo y brillante como la vulva abierta de mis recuerdos,
como deseo encendido.
Escribo donde digo abiertamente;
¡NO QUIERO DORMIR SI NO ES CONTIGO!
Escribo en el lugar donde no te veo,
donde al caer la noche,
se me va un poco de vida en mis secretos actos de rebeldía contra la soledad.
Y así te escribo un poema,
con sangre, semen, y palabras indecisas.
Escrito nutrido de ternura,
vomito de emoción cruda.
Escrito redactado en la orilla del suicidio,
en el recuento desde el uso de razón ,
hasta el olvido de si mismo.
Con sangre, semen y palabras indecisas,
así te escribo un poema.
¡Con lujuria!
¡Con ira!
Con hambre de ti.
Con sed y borrachera.
Y a veces no encuentro la palabra,
ni la puta rima y mando todo a la chingada.
¡Que se joda el pudor que me limita!
Esta maldita sobriedad emerge del llanto seco.
Y extrañándote como loco,
escribo onomatopeyas de ira,
sin tiento, sin dios, ni vergüenza.
Escribo viendo la lejanía de mi camino al cielo,
lo tenue de mis virtudes,
y la nitidez de tantos pecados que llevan mi nombre y estilo,
pero están tan cargados de humanidad.
Escribo en el dominio de la pobreza verbal,
donde versos forzados lloran y las letras se infecta de emociones.
Escribo en el funeral de mi talento,
donde apesta a hombre solo.
Escribo un réquiem a la felicidad y al amor.
Versos gangrenados, palabras viscerales...
¡Onomatopeyas de ira!
Escrito podrido,
escrito redactado en la maraña de emociones y razones,
en la sangre derramada de la lucha cuerpo versus espíritu.
En mis pasos dejo gotas de moral y decencia, y en mis puños apretados llevo polvos de blasfemia y reniego.
Escrito de voz callada.
Escrito redactado en la puerta cerrada de la vergüenza.
Cantos monótonos que emanan de la soledad rancia.
Me inspiro en mi colección de heridas y decepciones,
en mi inventario de dolores ignorados...
Y no encuentro la voz que libere en un grito mi garganta.
Escribo onomatopeyas de ira,
derramando mi letanía de lamentos y sollozos mudos.
Espíritus de besos viejos y coitos de ayer que andan en pena,
me acechan como hienas hambrientas que salivan por la fetidez que despido al morir de soledad.
Y vuelvo a escribir en la orilla del frió,
invitado a la tertulia de la oscuridad y el silencio.
¡PUTA VIDA!
¿Que ya no hay mas que esto?
Me arrastro con mi sombra hecha jirones y mi espíritu agonizante a cuestas.
Escribo en un rincón de la nada y mi tristeza quiere huir de mi.
Escribo en algún rincón del sueño.
Donde veo todo en color rojo.
Tan rojo como la sangre que imagino aun corre por mis venas.
Tan rojo y brillante como la vulva abierta de mis recuerdos,
como deseo encendido.
Escribo donde digo abiertamente;
¡NO QUIERO DORMIR SI NO ES CONTIGO!
Escribo en el lugar donde no te veo,
donde al caer la noche,
se me va un poco de vida en mis secretos actos de rebeldía contra la soledad.
Y así te escribo un poema,
con sangre, semen, y palabras indecisas.
