agathos
Poeta recién llegado
Poesía es saber que lo imposible permanece ahí,
Que el verso y la visión soñolienta el ideal estético son en si mismos sin lugar al poeta,
La poesía está a años luz del poeta,
La poesía; atentado celeste o puta de los suburbios.
En los abismos veloces del poema,
Eme en sus tumbas,
En sus alas sublimadas,
En sus antros de locura.
Quien eres para tanto odio,
Quien sois en los arrabales de mi histeria,
En la vehemencia de tu persecución.
Baldía mis rosas para tu complacencia,
Pues me sepultas como un uno de tus gusanos,
Baldío el monumental sortilegio de tu creación
Que me arrebuja en tus sedas perversas.
Poesía:
En ella asfixiar todo lo que sea existencia,
Un renacimiento del ser y el tiempo,
Una maquina inservible de remordimiento,
Una diosa en gasas de oro,
Una mortífera solución.
Otros comen la poesía
Y se regocijan en ella,
Traen un mundo nuevo
Y sensaciones nuevas,
Vuelven por sobre lo creado
Y mueren en el intento.
Yo vuelvo sobre sus tumbas,
Duermo en sus dulces melodías
Y no la nombro
Porque es solo mía.
Que el verso y la visión soñolienta el ideal estético son en si mismos sin lugar al poeta,
La poesía está a años luz del poeta,
La poesía; atentado celeste o puta de los suburbios.
En los abismos veloces del poema,
Eme en sus tumbas,
En sus alas sublimadas,
En sus antros de locura.
Quien eres para tanto odio,
Quien sois en los arrabales de mi histeria,
En la vehemencia de tu persecución.
Baldía mis rosas para tu complacencia,
Pues me sepultas como un uno de tus gusanos,
Baldío el monumental sortilegio de tu creación
Que me arrebuja en tus sedas perversas.
Poesía:
En ella asfixiar todo lo que sea existencia,
Un renacimiento del ser y el tiempo,
Una maquina inservible de remordimiento,
Una diosa en gasas de oro,
Una mortífera solución.
Otros comen la poesía
Y se regocijan en ella,
Traen un mundo nuevo
Y sensaciones nuevas,
Vuelven por sobre lo creado
Y mueren en el intento.
Yo vuelvo sobre sus tumbas,
Duermo en sus dulces melodías
Y no la nombro
Porque es solo mía.
