IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Se esconden las sombras,
como si la luz estuviera viva,
se esconden los días,
como si las noches fueran caída y no cuna,
soñamos entre un frío que quema,
hacemos abundancia de la espera,
e infortunio de la rutina,
día a día, sepultamos nuestros deseos,
en el cementerio del pasado,
aún si supieran, que todo tiende a desvanecer,
el olvido futuro, nos vuelve insignificantes,
no hay historia que prevalezca,
entre memorias dolorosas,
las flamas tienden a arder más fuerte,
hasta que la nostalgia se vuelve eterna,
nulidad compartida, somos menos que todo silencio.
como si la luz estuviera viva,
se esconden los días,
como si las noches fueran caída y no cuna,
soñamos entre un frío que quema,
hacemos abundancia de la espera,
e infortunio de la rutina,
día a día, sepultamos nuestros deseos,
en el cementerio del pasado,
aún si supieran, que todo tiende a desvanecer,
el olvido futuro, nos vuelve insignificantes,
no hay historia que prevalezca,
entre memorias dolorosas,
las flamas tienden a arder más fuerte,
hasta que la nostalgia se vuelve eterna,
nulidad compartida, somos menos que todo silencio.