Esqueleto Piel
Poeta recién llegado
Retumba en el tímpano
la percusión del reloj.
En esas noches
que todo se tiñe
de azabache tinte,
soy
uno de los puntos,
a los que la luna
apunta
su catapulta,
de algodones y meteoros.
Las noches,
que transcurren
impregnadas
de fugacidad,
envuelven al éter
con
un solemne no sé qué,
y por ellas,
emergen
desde lo abisal
herejes ideas
del existir.
la percusión del reloj.
En esas noches
que todo se tiñe
de azabache tinte,
soy
uno de los puntos,
a los que la luna
apunta
su catapulta,
de algodones y meteoros.
Las noches,
que transcurren
impregnadas
de fugacidad,
envuelven al éter
con
un solemne no sé qué,
y por ellas,
emergen
desde lo abisal
herejes ideas
del existir.
