No puedo escribir

No puedo escribir. Las cosas no salen de mi. Pintura desperdiciada, palabras nefastas sin ningún sentido. Qué es lo que quiero expresar? Qué es lo que deseo alcanzar, me pregunto? Pero no oigo respuesta que venga de adentro del abismo... solo silencio infinito. Pasa el tiempo a mi lado, me toma de la mano y me lleva a ningún lado. Todos los lugares a donde voy es lo mismo, estoy yo y todo lo demás. Soy el centro de mi ser... que centrismo hipócrita en el que vivo, rodeado de pelos y pieles humanas... órganos cruciales.
Mañana me preguntaré otra cosa diferente, pero siempre todo da una vuelta y vuelve al mismo lugar de partida. La mismísima existencia que atenta la vida del yo. Mi yo poético inventado, floreado, creado en mi mente para manejarlo y formarlo como yo quiero. Ese yo intuitivo, descriptivo, sentimental, anacrónico, indescriptible.... no lo entiendo. A veces viene y se va en un parpadeo. Lo expreso en un minuto y lo pierdo al segundo. Me deja pasmado, extrañado por lo que hablo.
Como explicar lo que uno desea demostrar.... La pasión del artista quemada por la llama de la razón. Vil mentira que se nos impusieron para poder vivir en sociedad.
Artistas ermitaños...