No estoy

Busqué por debajo de las piedras
esas cálidas que roban cariños
de los padres ausentes y sus abuelos
de las caricias que saben a destiempo
de mi excéntrico ego que exige recuperarme
que debo ser lento, debo ser menos que el viento
menos que oxígeno vital a través de garganta
menos que las ropas de un pordiosero
menos que el valor de las monedas autodevaluandas
menos que un juramento, o una hermandad
no me quieren ni las partículas de polvo
los lazos rotos de mis huidas, sus penas
el recuerdo es una risa bufona que no vuelve
ni la silla en que estoy sentado me siente
el sonido de la carretera, de los posos ondos de la gran ciudad
todos esos rostros que me recuerdan a no pertenecer
las luces parpadeantes en la noche no, nadie me escucha
no tengo colores, ni pulso, mucho menos labios
estoy seco de frio, sin embargo me río
Y así suelo despedirme
prepararme para mi propio duelo
para pensar y olvidarme de mi mismo
de escribir y no estar siquiera en palabras
de vivir la ausencia de mi presencia
de desmoronar poco a poco mi existencia
cuando pierdo mi libertad, pensando en algo más
alguien más
más que yo
Más y siempre mas...

Alan Cuadrado dijo:

Busqué por debajo de las piedras
esas cálidas que roban cariños
de los padres ausentes y sus abuelos
de las caricias que saben a destiempo
de mi excéntrico ego que exige recuperarme
que debo ser lento, debo ser menos que el viento
menos que oxígeno vital a través de garganta
menos que las ropas de un pordiosero
menos que el valor de las monedas autodevaluandas
menos que un juramento, o una hermandad
no me quieren ni las partículas de polvo
los lazos rotos de mis huidas, sus penas
el recuerdo es una risa bufona que no vuelve
ni la silla en que estoy sentado me siente
el sonido de la carretera, de los posos ondos de la gran ciudad
todos esos rostros que me recuerdan a no pertenecer
las luces parpadeantes en la noche no, nadie me escucha
no tengo colores, ni pulso, mucho menos labios
estoy seco de frio, sin embargo me río
Y así suelo despedirme
prepararme para mi propio duelo
para pensar y olvidarme de mi mismo
de escribir y no estar siquiera en palabras
de vivir la ausencia de mi presencia
de desmoronar poco a poco mi existencia
cuando pierdo mi libertad, pensando en algo más
alguien más
más que yo
Más y siempre mas...

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Reflexivo, intimista, triste... la existencia y sus complicaciones. Seguramente será mucho más sencillo pero, tendemos a magnificar hasta que algo con lo que chocamos nos hace reflexionar sobre lo relativo de esas magnificencias..., somos así, más y siempre más...

Un abrazo

Palmira

Ojalá alguien pudiera atender tu mensaje cuando no hay nadie, sin embargo agradezco tu precensia, gracias y saludos
@Uqbar

Alan Cuadrado dijo:

Busqué por debajo de las piedras
esas cálidas que roban cariños
de los padres ausentes y sus abuelos
de las caricias que saben a destiempo
de mi excéntrico ego que exige recuperarme
que debo ser lento, debo ser menos que el viento
menos que oxígeno vital a través de garganta
menos que las ropas de un pordiosero
menos que el valor de las monedas autodevaluandas
menos que un juramento, o una hermandad
no me quieren ni las partículas de polvo
los lazos rotos de mis huidas, sus penas
el recuerdo es una risa bufona que no vuelve
ni la silla en que estoy sentado me siente
el sonido de la carretera, de los posos ondos de la gran ciudad
todos esos rostros que me recuerdan a no pertenecer
las luces parpadeantes en la noche no, nadie me escucha
no tengo colores, ni pulso, mucho menos labios
estoy seco de frio, sin embargo me río
Y así suelo despedirme
prepararme para mi propio duelo
para pensar y olvidarme de mi mismo
de escribir y no estar siquiera en palabras
de vivir la ausencia de mi presencia
de desmoronar poco a poco mi existencia
cuando pierdo mi libertad, pensando en algo más
alguien más
más que yo
Más y siempre mas...

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Es la locura del poeta ALAN, más, siempre más.
Buena entrega y un gusto leer.
Alegre paz.
Vidal

Alan Cuadrado dijo:

Busqué por debajo de las piedras
esas cálidas que roban cariños
de los padres ausentes y sus abuelos
de las caricias que saben a destiempo
de mi excéntrico ego que exige recuperarme
que debo ser lento, debo ser menos que el viento
menos que oxígeno vital a través de garganta
menos que las ropas de un pordiosero
menos que el valor de las monedas autodevaluandas
menos que un juramento, o una hermandad
no me quieren ni las partículas de polvo
los lazos rotos de mis huidas, sus penas
el recuerdo es una risa bufona que no vuelve
ni la silla en que estoy sentado me siente
el sonido de la carretera, de los posos ondos de la gran ciudad
todos esos rostros que me recuerdan a no pertenecer
las luces parpadeantes en la noche no, nadie me escucha
no tengo colores, ni pulso, mucho menos labios
estoy seco de frio, sin embargo me río
Y así suelo despedirme
prepararme para mi propio duelo
para pensar y olvidarme de mi mismo
de escribir y no estar siquiera en palabras
de vivir la ausencia de mi presencia
de desmoronar poco a poco mi existencia
cuando pierdo mi libertad, pensando en algo más
alguien más
más que yo
Más y siempre mas...

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Como si dejaras todo tu ser interior en tus letras, lo he sentido con una gran fuerza narrativa de gran belleza. Un saludo cordial.

@Vital
La locura no puede ser inspirada y aunque se transpira no se elige, ni ser versa, ni se escribe pero casi puede ser representada... Gracias por leer y comentar

FYI

@Nancysant

Deben ser moronas que tire en el camino cuando me encuentre perdido recordar los atajos.
Agradezco tu visita

FYI

@Mave
A debo reconocer que mi cometido no era precisamente pintar un recorrido gris, sólo abrir una invitación profunda de viajar en el existencialismo mismo, me quede faltó de palabras y de camino... Siempre es más y mas.. Hasta eso que leíste es donde llegue... Agradezco tu opinión también admiró como escribes
Saludos
FYI

@GEORTRIZIA

Hay gente que tiene en su suerte pisar la tragedia, inclusive parece que aman y provocan el drama pues curiosamente son adictos a ella....

Hermosura en la calidad magnífica de la obra maravillosa.

@Jorge Lemoine y Bosshardt

Gracias por parasar maestro...