Nacemos, crecemos, aburrimos y morimos.

No es mí vivir nada más que un verbo
y mi tiempo, sustantivo y desayuno
que me brinda Dios sin recato alguno.
Él que me alimenta y yo que le sirvo.

Y cuando ya viejo, le soy un estorbo
que molesta, aburre, hostiga y cansa,
sobre mi añeja flor su veneno lanza
y yo como siempre, fiel, lo absorbo.

Me reconforta saber, quizás por morbo,
que cuando llegue la muerte y su desaire
¡sonreiré!, por pasar de ser de nadie,
a ser de muchos, cuando ya sea polvo.